menzo

En la calle esta la vida

2012-01-10T12:19:00.000-08:00

Apuntes sobre el viaje y el arte callejero

El techo y la comida.

Hasta el día en que sales de viaje seguramente nunca revistió mayor preocupación el techo y la comida. Pero cuando estas lejos de casa, en una ciudad desconocida y sin mucho dinero, eso tan cotidiano como dormir o comer, se convierte en una preocupación.

Mis primeros viajes fui de mochilero generalmente por pueblos pequeños y en verano, cuando mucha gente viaja. No es difícil encontrar lugares donde acampar barato o alguien que te oriente. Pero cuando emprendí mi gran viaje, paso a ser algo de todos los días. Buscar un lugar donde dormir es una fascinante aventura.

Es mas importante con quien estés que donde duermas.

Si estás acompañado de gente con la que te sientes bien da lo mismo donde duermas.

Para un turista tal vez sea una tragedia no conseguir hotel y acabar durmiendo en una playa, en un parque o en un umbral. Para un viajero muchas veces es la puerta a una nueva experiencia.

El mayor aprendizaje es saber buscar la felicidad en lo más mínimo, fuera de las banalidad, el lujo o la comodidad. Dormir en un hotel con la cama limpia es muy lindo, pero no te garantiza que la estés pasando bien.

Cuando tenes dinero para pagar el primer hotel que encuentres le cierra la puerta a infinidades de situaciones y encuentros que te pueden suceder mientras continuas con tu búsqueda.

El que es paciente siempre consigue algo.

Y mas si tu ámbito de juego es la calle. Por un semáforo, una plaza o una peatonal, anda desde el mas desgraciado hasta el mas millonario. Las divas también cagan, los ricos también salen a la calle y un día pueden toparse contigo en alguna esquina o en algún parque. Y tu que hace un año no eras nada, que pringabas 8 horas para una gonorrea, que tu realización personal estaba mas lejos que la cima del Everest, te encuentras que de golpe tienes la atención de gente de mundos tan diferentes. Sientes en carne propia una satifacción muy grande al darte cuenta que del montón de mierda que te hicieron creer que eras, ahora puedes sacarle una sonrisa a una vieja amargada o hacer feliz a un niño.

Eres libre, si estas dispuesto a fracasar.

Cuando recién empiezas y tienes poca experiencia, mucha gente te asesora, ves y copias a otros, o tratas de recordar a los grandes que viste por ahi. Cuando una ocurrencia propia funciona te das cuenta de que eres libre de hacer la locura que te plazca. Si el público acepta tu personaje y compra tu cuento, puedes llegar tan lejos como te lo permitan.

Fracasar es parte del aprendizaje y del oficio. La risa, no es matemática. Un buen espectáculo depende de infinidad de factores mas relacionados con tu energía y la del púbico.

Los que truinfan son aquellos que confían ciegamente en lo que hacen.

He visto payasos de calle haciendo grandes estupideces absolutamente convencidos y mantener a un público 40 minutos en vilo.

La Pasion

Es super importante amar lo que haces y divertirte. Tal vez sea de los pocos trabajos que te paguen por pasarla bien. Siempre me pregunte que sería si le pidieran a un telemarketer, a un empleado de un banco o a un oficinista que vaya a trabajar el domingo gratis. Si el decir que no, no trajera aparejado ningún castigo o reprimenda nadie iría. Cuando eres artista de calle o payaso actuar se vuelve una necesidad, que muchas veces se mezcla con la otra, la de sobrevivir, pero que también subsiste si no la tuviese. Que quiero decir, maga?. Que he trabajo monton de veces gratis por mi necesidad imperiosa de salir al ruedo. Y disfrutar de lo que uno hace es tal vez de lo mas privilegiado de la profesión.

Cuando te diviertes todos se divierten.

Cual es la medida de truinfar?.

No siempre ganar dinero o actuar en festivales quiere decir que tu goze sea mayor. Es muy difícil de explicar.

El payaso triunfa cuando la gente se rie, la pasa bien, se relaja y se olvida de su cotidianeidad. Si además eres capaz de hacer pensar a tu público o deslizar criticas subliminales a diversos temas, estarás haciendo una labor inmensa.

Nos prohíben porque somos libres.

Un payaso parado en medio de una plaza con 200 personas a su alrededor tiene un poder enorme. No solo porque por lograr crear un circulo. El ruedo rompe los estratos sociales, no diferencia ricos ni pobres. Tanto niño bien como un niño de la calle estan a la misma distancia de la escena. Sin jamas imaginarlo familias de diferentes clases pueden pasar 40 minutos codo a codo.

El payaso callejero, como el juglar medieval, como el bufon del rey, se rie, en primer lugar de si mismo y luego de las normas, convenciones de la sociedad. El intentara ganarse al público para que este le permita transgredir.

El espacio público se ha convertido en un lugar de tránsito. La gente se ha vuelto una mercancía, que solo sale a la calle para consumir. Las peatonales se han transformado en grandes pasarelas de modas. La geografía urbana se ha modificado de tal manera que la única opción posible sea consumir. Entrar a un shopping, mirar vidrieras, sentarte en un bar, tomar un helado.

Hasta los bancos de las plazas han sido modificados para que la gente no pueda sentarse en grupo. La cultura de la indivualismo se ha traslado al espacio público.

Un payaso en la calle representa un peligro para aquellos que pretenden construir una sociedad de consumidores y zombis.

El arte de calle te devuelve al aquí y ahora, al presente, a la realidad. Todo esta transcurriendo en el mismo momento que lo estas observando. La imaginación, la creativdad, la capacidad de improvisación. El tiempo que dure todos, artista y espectador, son parte del mismo artificio, del mismo mundo.

Es una tarea quijotesca que tenemos. Y la competencia desleal y desmedida. En el centro de una gran ciudad el transeúnte esta bombardeado por millones de estimulos, contaminación visual, publicidades que te inducen a consumir sin pensar, ruidos, bocinazos, frenadas.

Vivimos en un mundo completamente enfermo donde está permitido matar pero no hacer reír.

Los gobiernos persiguen el arte callejero, llena la via de pública de normas, leyes y prohibiciones, porque saben que un artista callejero es alguien libre, difícil de dominar.

No compras ni vendes nada. Regalas música, alegría o imaginación y eso no es negocio para los comerciantes que pagan sus impuestos, ni para el estado que se los cobra. No es negocio para la policía que está más preocupado cumplir las órdenes que en escuchar lo que quieren los que le pagan el sueldo.

El arte de sobrevivir

Hay cosas que se aprenden en haciendo cursos y otras que solo con oficio, en la calle. Es muy difícil trasladar las experiencias vivenciales. No se puede enseñar a nadie a buscarse la vida. La necesidad o las situaciones límites son el mejor aliado para aflorar el arte latente que cada uno posee.

Con la panza llena nadie se pone cocinar y con el bolsillo lleno pocos salen a la calle a trabajar.

La calle es un oficio que se aprende con la constancia, con la prueba y error, con la perseverancia. La necesidad te pone en situaciones límites y en ellas florece la creatividad, en ellas pierdes el miedo, los temores al que dirán se esfuman cuando te es menester hacerte la diaria para pagarte el techo y la comida.

Por eso para muchos irse de viaje es el comienzo de una liberación, es un desafío, una lucha interna de autosuperación, una puesta a prueba diaria y constante.

Artistas tercermundistas y artistas primermundista.

Cuando creciste en un contexto donde las posibilidades son limitadas, donde no existe apoyo para el arte, becas, subvenciones, espacios de creación, residencias para artistas, estabilidad o segurdad económica, ser artista es un lujo de algunos pocos afortunados.

Cuantos músicos, actores y escritores talentosos sucumben a la doble vida y terminan dejando su verdadero pasión a los ratos de ocio que les quedan libres entre su obligaciones laborales.

Es como el juego del la cola y el raton. Hay dos opciones, tener la seguridad de un empleo para luego poder hacer lo que te gusta y mientras regalar tu tiempo a un trabajo que no lo harias si no te pagaran o dedicarte de lleno a lo que te desvive.

Necesitas un sueldo fijo para poder hacer lo que te gusta o necesitas hacer lo que te gusta para no necesitar de un sueldo. Es de los dilemas y las diyuntivas mas difíciles de resolver.

Muchos no pueden dar el salto y resignar las comodidades de la estabilidad. El trabajo asalariado o dependiente es un placebo necesario para muchos que por miedo o necesidad no son capaces de dejarlo todo y vivir de lo que siempre soñaron.

Tal vez me resulte fácil decirlo porque el oficio de artista callejero ha sido mi única labor estable y continua a lo largo de mis 10 años de vida activa.

La autogestión es agotadora pero reconfortante.

La libertad es difícil de manejar. Cuando no tienes patrón, tu mismo debes decidir cuando es momento de crear, de descansar, de entrenar o de salir a trabajar.

Hay una falsa creencia de que el artista es un vago que trabajar unas horas al día. El tiempo creativo o de ensayo nunca es tomando en cuenta por quienes juzgas fácilmente. El hecho artístico es la punta del iceberg de un proceso larguísimo, de una construcción personal de toda una vida.

En Latinoamérica el artista se convierte en busca o el busca en artista.

La capacidad sobrevivir en un ambiente hostil, donde abundan los problemas requiere arte.

Viajar para aprender a ser artista o callejear para poder viajar

Muchos salimos de viaje para aprender a ser artistas callejeros y otros aprendieron a hacer malabares, clown o calle viajando. Las experiencias son bien diversas y depende mucho de donde venga cada cual.

Romper el cascaron

Muchos han empezado en la plaza de su ciudad. Han seguido por los pueblos cercanos o algún balneario de verano. Hay algunos otros es un trabajo mas, diferente al resto, pero del cual quiren seguridad y estabilidad. Mientras unos deciden echarse a volar otros prefieren echar raíces y afianzar sus contactos y lugares de trabajo.

El que se queda en una plaza aprende de la constancia.

El que viaja, aprenda del intercambio de experiencias, de artistas o viajeros nuevos que te encuentras a cada paso.

Yo necesite romper el cascaron. Las ciudades muy grandes nunca te permiten desarrollar al máximo tu capacidades. Te comparas con los que te rodeas y siempre sientes que hay otros que lo hacen mejor. Cuando estas solo en un pequeño pueblo de interior, tu conocimiento, tu experiencia, vale por el de tus 10 colegas juntos.

Cada habilidad de que tengas podrá ser una herramienta para crear y sobrevivir, cada idea un mundo para explorar.

Pocas se hubiera imaginado que podía recorrer un continente cantando los mismos temas que en un fogón con sus amigos del barrio.

La necesidad es un gran amigo de la creatividad y de la valentía. Cuando tienes dinero en el bolsillo difícilmente hagas cosas que te causan miedo. Ahora cuando necesitas pagar un hotel o comprar un pasaje para seguir viaje y estas a miles de kilómetros de tu casa, no tienes tiempo para pensar en la vergüenza, en la inhibición o en lo que diran tus amigos.

Ese constante autojuzgamiento o sentimiento de inferioridad o de temor desaparece a la fuerza.

Pocos tal vez habían tenido plena conciencia de la potencia que tiene para el autoestima sentirte capaz de sobrevivir en cualquier lugar.

Jugar o trabajar.

En ingles play, significa tanto como tocar un instrumento, jugar o trabajar.

Tu publico esta en donde lo eligas que este.

Cuando empiezas y no eres capaz de hacer un espectáculo largo, lo mejor es probar con poca gente a la cual sea fácil captarle la atención. Una vez que pierdes un poco el miedo, tranquilamente puede ser capaz de realizar un mini show en cualquier sitio.

Esta lleno de momento muertos en lo cotidiano que son tu campo de acción.

El mundo moderno la gente espera, hace filas, camina, transita.

Hay infinidad de espacios donde jugar. La calle es un escenario inagotable para sorprender.

Con caminar diferente ya generas un desequilibrio.

El escenario que trasciende

Cuando viajas necesitas comunicarte. Si no tienes mucho dinero, necesitas comunicarte mas todavía. Tienes muchas armas.

La risa, la sorpresa, la habilidad, la música, las historias, los malabares son todas cosas que te acercan con un absoluto desconocido.

Si logras hacer sonreir a alguien con algún truco , chiste o gag te hara un lugar en su confianza.

Consume poco y vive como la gente del lugar.

Si quieres llevar tus costumbres a donde vayas seguramente te salga muy caro. Muchos salen de sus casas para conocer otras culturas y no están dispuestos a abandonar sus hábitos ni 15 días. Cuantos hay que no se dan cuenta que hay cosas que son necesario resignar para conocer.

Así como cuando decides irte de viaje o trabajar en la calle debes ser consiente que la seguridad a la que estaba acostumbrando se ira por la borda en un plis.

Barcelona. Octubre 2011

Flamego Campeon

2011-12-07T09:33:00.000-08:00

Crónica lisérgica en la noche Carioca

Fines de Diciembre. Rio de Janeiro.

10:00 pm.

Me acabó de enterar que Flamengo ganó el Brasileirao después de 17 años. Hoy todo puede pasar. Pero siempre es asi en Rio de Janeiro.

4: 30 am

Escribo desde un primer piso, lleno de polvo, escombros y basura en plena Rua de Lapa. Hace 35 grados de calor. No hay luz ni agua. El cuerpo me pica y la ropa se me pega. El ambiente es sofocante. Hay solo 2 ventanas que dan a la calle y yo estoy encerrado de tripi. No tengo llave para salir ni películas en el ordenador. Afuera de esta cueva, rua de Lapa es un mierdero de basura y gente durmiendo en la calle. Una película que no necesita ninguna droga para ser psicodélica o surreal.

11.30 Pm

Leo abre la ventana y me dice – nossa, ya comenzó el carnaval.

Me siento a mirar como si fuera el noticiero de media noche. Alguien que pasa agarra un colchón tirado en la calle. Ya tiene donde dormir esta noche. El calor calienta pra caralho. Se escucha el sonido de un vidrio quebrado. Veo volar una botella por los aires.

Esta empezando a subir la locura y no conseguimos estar dentro. El buteco del frente suena un samba rock legal. Leo me dice : - esta bueno un vez. Pero ese disco ya rolo montón de veces.

Salimos. Caminando por las calle de Lapa uno no sabe lo que es cierto y lo que no.

Nossa, eu achei que era verdade.

Es la más frase mas escuchada desde que estoy en rio. Me lo dice la gente común en relación a mi perro de peluche de tamaño real, que saco a pasear aunque ni mea ni caga. Y yo digo lo mismo: que de lo que veo es verdad y que no.

Un rapaz abanica una bandera de flamenco en medio de la noche desierta. Una travesti exibe su mejor cara para la calle: el culo. La gente de la calle duerme y arremete palabras que salen de su onírico submundo. Uno tirado en el piso se despierta para pedirme un cigarro. Empieza mi confusión.

- Deixa pasar, me dice leo.

Un loco llega de la nada y me ofrece desodorantes usados, crema de enjuaje y un cinturón.

- No gracias, nosotros también estamos reciclando. Me pide un cigarro que habíamos pedido unas cuadras mas arriba en las ruas de Gloria.

Esas calles que fueron gloriosas cuando la emigrada corona portuguesa creyó que era el mejor lugar para instalar su reino ahora es el sitio de una feria de pulgas improvisada, que con el tiempo y la insistencia de los recicladores se convirtió en una feria albergue. Surrealista discusiones con una morena toda flaca de fumar crack que sale de atrás de uno arboles para intentar venderme algo que nos encontraos tirado al lado de un árbol.En la calle todo tiene un dueño. Y hasta un calzon usado tiene precio.

La feria de gloria.

Arcos de lapa, rua de lapa y glorias. La santísima trinidad. La feria funciona de forma improvisada casi todos los días. Pero los domingos comienzan a llegar mas gente con los carritos de todo tipo. A rulemanes, de la compra, los mas modernos del supermercado, los que tienen la cama incluida. Cada uno llega quien sabe desde donde.

Pero la feria no se va. Los feriantes no tienen a donde ir. Ellos duermen en la calle entre medio de sus corotos. Hasta el lunes a la mañana tienen como estar tranquilos. Después comienzan a abrir los negocios nuevamente y tienen que marchar.

Realidad y ficción se mezclan que ya no es posible saber que es cierto.

Camino rumbo a los Arcos. El camión de la basura tiene luces de colores psicodelas y encima hay un sofá. Sera que subieron el sofá con alguien durmiendo en el?

Veo un remolque en el medio de la Rua de Lapa con un montón de basura. Sera que va a salir alguien de ahí dentro?

El Flamengo gano y la cuidad se vuelve rojinegra. En los Arcos da Lapa la paradoja llega al limite. Debajo de lo que fue un acueducto la vida aprodrece.

Miles ya mearon, otros tantos ya cagaron y mucho se quedan dormido borrachos sobre todo lo anterior. Otros tienen tiempo de vender vinilos, de montar un puesto de caipirinha o de deambular vendiendo caramelos, espetos o cervezas.

Ta de boa meu irmao. Hoy es noche de festejos. Cuando no?

Se ve que muchos han bajaodo del morro intentando entender que pasa aquí abajo preparados para darle a cualquiera en la primera de cambio. El juego revive en medio de la calle con una latita de cerveza con un grupo de amigo borrachos caminando en sentido de los arcos.

Los gatos se pelean entre ellos y las ratas intentan atrapar a los gatos.

La escadaria de Selaron comienza a estar psicodélica. De por si ya lo es un poco.

La historia se remonta a unos 20 años atrás. Un pintor chileno que recorrió el mundo se afinca en Rio. Pinta una mujer embarazada en tonos de bordo, marron y amarillo. Era un amor que al parecer murió en el parto junto al niño. Vive en un casa en la escadaria.

En los arcos y en varios lugares de lapa estan sus murales.

Hace años comenzó con su delirante proyecto de decorar la escalera (mas de 300 metros) con azulejos. La primera vez que estuve en Rio estaba a medias. Se vanagloriaba de ser el único artista vivo en vender originales a un precio inferior de 10 euros.

Ha creado un punto turístico. Gente de todo el mundo pasa por ahí y el aprovecha para vender una reproducción original de su famosa pintura.

Poco a poco con los años y la insistencia ha convencido a cientos para que le envíen azulejos desde sus países. Hay de todas partes del mundo.

La escalera esta cubierta de los colores de la bandera de Brasil.

A los costados a creado canteros con bañeras donde frecuentemente duermen vagabundos, malucos o viajeros.

Llega Martin, un amigo bandoneonista que vive en Rio desde que llegamos esa vuelta por el 2006. Estamos sentados esperando que pase algo interesante. Pero Río ha cambiado bastante. Esta cada día mas careta.

La noche esta caliente, terrible, absurda. me dice leo. Vamos a ficar viajando mesmo

Y así es. La primera vez que estuve en Rio 4 años atrás todavía no había tomado ningún tripi. No hacía falta. Pasaban cosas surreales en el cotidiano.

Llegue unos días antes de año nuevo con 6 amigos artistas de calle. Íbamos a parar en una ocupa que había cerrado unos meses antes y nadie se había enterado. Así que terminamos durmiento todos en un cuarto de hotel llamado Finisterre, 4 en una cama redonde y dos en otra. Estaba a pasos de la Rua Riachuelo y a unos 400 metros de los arcos de Lapa.

Amanecíamos con un camión descargando cervezas y cachaca . El camión se estacionaba en la ventana y durante varias horas de la mañana solo veíamos cajas y botellas de alcohol.

Al otro lado de la calle sonaba una y otra vez pluma pluma gay, fiesta fiesta. Se acercaba fin de año y el clima apestaba. Estuvo Lluvioso y nublado como 15 días, Algo rarísimo en Rio.

3. 15. No hay mucho pa hacer. Martin dice que se va y se sube a un taxi. Leo y yo volvemos a casa. Subo a ese primer piso en construcción. Leo desde la puerta cierra y me dice que vuelve mañana. Se olvida de dejarme la llave. Entre medio de tanto polvo intento dormir. No consigo, me está subiendo la locura. No me queda otra que abrir la ventana que es casi como ver la tele, pero sin control remoto ni pantalla. Me siento cómodo y me dispongo a ver un filme de trasnoche peligrosamente real.

En la vereda de en frente hay alguien revolviendo la basura. Lo observo. Parece que encontró algo. Si. Es un cigarro tirado en el piso. Esta feliz con su hallazgo. Agarra la bolsa con el reciclaje, camina unos pasos, enciende el cigarro y decide sentarse a descansar. Esperen. Todavía no, falta algo. Ve un papel de diario en el piso, estira la mano, lo agarra y lo extiende sobre la acera para no ensuciar sus ropas. No vaya a ser que se ensucie.. Acaba el cigarro y vuelve de boa a meter mano en la basura una vez mas.

En la ventana de al lado, dos gordos miran, al igual que yo, la televisión en vivo. Tv Rua de Lapa, mientras se sacan el calor y la curiosidad. Saben que ahí en frente cualquier cosa puede suceder. Ya han visto tanta cosa que lo sorprende no sorprenderse por nada. Toda la noche esta calle es un desfile de gente de la calle, borrachos, seres del submundo, jóvenes de fiesta y turistas perdidos. No se si es si tan peligrosa como dicen, tal vez sea impredecible.

Siempre sentí un inmenso respeto de la gente de la calle. Me sentí seguro caminando por las calles de Río. Seguridad que me daba el hecho de trabajar en la calles y caminarlaz diariamente. Nunca me quisieron robar, y pocas veces me manguearon.

La panza de los gordos del balcón de al lado me recuerda al petiso panzón que vi hace unos días en la terminal de buses de Casimiro de Abreu. Pobre gordito. Apenas podía caminar. Tenía los pies hinchados y la raja del culo a la vista como mecánico haciendo joga. Su panza era rendonda mesma y le hacía llevar su peso para atrás. El sufría. No era muy grande, pero si muy gordo para lo pequeñito que era.

Llega al bar donde venden salgados. Yo creí que iba a comprar. Nossa, deixa para. Si no podes comer mas, vas a explotar – pensé para mi adentros aunque tal vez lo dije en voz alta. No puede ser, me daba pena. Ese gordo necesita ayuda.

Lo vi comenzar a limpiar los vidrios del bar con un pañito. Siguió por el mostrador. El parecía un cachoro en la espera de su recompensa. No me fui hasta ver lo que pasaba y comprobé lo que imaginaba: el dueño del bar le dio un salgado de premio. Me acerque para ver si era cierto y al sentir el aire de su colita de perro imaginaria, me di cuenta que no estaba soñando.

Son mas de las 4. Sigo sin poder dormir. Ir al baño es una aventura en la oscuridad que implica atravesar un habitación de 30 metros de fondo sin ventanas llena de escombros y bolsas con residuos. Tampoco hay agua. Solo queda café frio en una mesa improvisada con esas ruedas donde ponen los rollos de cables.

Ya no se qué más hacer. Me acuerdo que tengo un DVD con la serie Lost. Veo un capitulo, al segundo estoy tan enganchado que me olvide que estoy encerrado y de tripi. El bajón vuelve pero ahora cuando, en plena emoción, el dvd se corta.

Me pongo a escribir esto. Esta casi amaneciendo. Me olvido de Lost. Cierro la ventana. Está entrando la luz. La Tv na Lapa no para, el canal es el mismo, pero la programación cambia. Va volviendo la normalidad carioca, aparecen los trabajadores, los oficinistas, los jóvenes músicos con instrumentos en mano y las bailarines de clásico que van esa la escuela que queda a dos edificios de la licorería que nunca para de vender cerveza y cachaca durante la noche.

Los pobres tienen su metro cuadrado de libertad. Ya sea un puesto de espetos, de acá, cerveza o su cama improvisada, el estacionamiento de sus carros o su espacio de delirio tremens. Algunos duermen donde los agarra la borrachera y se levantan con la felicidad de un nuevo día en maya y chínelos.

Mi memoria vuelve a 4 años atrás. Recuerdo un gordo, sucio muy sucio, que se pasaba el dia sentando en el parque esta frente a la explanada de lapa. Tenia dos colores, el de su piel y de la mugre. Una tetas muy grandes y el pelo enredado por completo. Todo el día lo veías allí sentado.

En la puerta de la iglesia universal de la calle Riachuelo había otro que hablaba solo mientras ponía las manos frente a frente, separadas unos 15 centímetros, como si estuviera sosteniedo una bola o concentrando la energía. Tenía dos piernas engangrenadas cubiertas por una venda. Cada tanto llegaban unas especie de carmelitas dezcalzas y lo curaban.

Como estos personajes hay cientos. Historias difíciles producto de infinidad de factores: falta de oportunidades, la injusticia social, el desamparo, el racismo, etc.

Rio es asi. Una ciudad de contracaras. Desde los lugares más exclusivos, donde duermen los millonarios se ve la pobreza. La geografía no permite ocultar la realidad. Playas de ensueño en medio de una ciudad de 7 millones de habitantes llenas de turistas de todo el mundo a 10 minutos de favelas donde gente trabajadora convive con los comandos narcos, donde los tiroteos son tan frecuentes como las noches de funki y donde ir a comprar drogas no revierte ninguna peligrosidad más que el miedo de ver jóvenes armados, con granadas y walkitalkies haciendo barricada a la entrada de la favela.

En Rio se ve la pobreza, pero la puedes obviar. Esquivarla como hacen muchos. Saltarle por encima de un niño tirado en la calle con su viaje de pegante.

Indignarse porque un niño te venga a pedir dinero o armar un escandalo luego de ser robado por un mulequi en la playa de Ipanema.

Brasil ha crecido mucho en los últimos años. La economía es solvente. El país se ha vuelto una potencia. Dicen que la pobreza ha disminuido mucho. Lo cierto es que Rio esta cambiando. Ha entrado en el mismo proceso que el resto de la ciudades sudamericanas. Ordenamiento.

Se viene el mundial, se vienen los juegos olímpicos y hay que limpiarla de todas estas situaciones que describí anteriormente.

Leo llega por la mañana. Hacemos un café con un calentador de agua. Comemos un pan con un aguacate y salgo a caminar. Estoy de resaca. Camino por la rua da Carioca buscando un pandeiro. Hoy vuelvo a Argentina después de 4 años.

Llego a Largo de carioca, la peatonal, el corazón del centro de Rio de janeiro. Una negrita caga en un canto ante la mirada indiferente de los transeúnte. Nadie se sorprende. Se ha vuelto invisible. No es nadie. Ya dejo de ser considerada una persona que merece atención.

Rio de Janeiro, Diciembre 2009.

Traducido del portugués al español en Barcelona, Octubre 2011

Tetaromancia

2011-12-07T09:01:00.000-08:00

Mientras termino las cronicas de la Combi, una saga 100 por ciento mexicana, les paso a entregar un cuento. Tal vez de los pocos que he escrito. Este texto tiene una historia bastante particular. No solo porque lo escribi en Montenegro,
un pais que fue parte de la ex Yugoslavia y de Bosnia, sino tambien porque fue a las 7 de la mañana mientras me tomaba un cafe en el bar de un terminal de bus rutero. Iba camino a Croacia, Duvroniky un problema de horarios en los buses me detuvo en el ultimo pueblo Montenegrino, Herzeg Novi. Tuve que pasar lo que quedaba del dia y la noche entre taxistas que me miraban como si fuera dinero ambulante, comerciantes y transeuntes absolutamente indiferentes y turistas eslavos que pasaban a montones en sus autos lujosos y ninguno se animo a llevarme hasta la frontera.
Asi fue que dormi junto a un umbral y al levantarme exorcise mi bronca y mi desespero con este cuento.

Tetaromancia

Nadie sabe en donde sucedió, aunque a decir verdad es algo que se mantiene bajo secreto confidencial. Un suceso tan excitante y particular no es tan propenso a divulgarse. Los curiosos podrían llegar, la mística revelar y con la leyenda acabar.

Sdevan Mircovic, un humorista búlgaro de mediana reputación, había caído en desgracia y obligado a dejar las tablas. Con esto no quiero decir que antes llevara una mucho mejor vida, pero al menos hacía ejercía su oficio con aceptable dignidad. Nunca había sido un comediante extraordinario, pero una época gozo, si se puede decir, cierto prestigio en varios café concert de su ciudad. Bien recordados por los amantes de la noche son algunos de sus mejores monólogos, como “El relator del sexo” y “ Que sería de Italia sin café, helado y mozzarella?” y “ Miss Tacones va de Trekking a los Carpatos”

Dicen que fue una pena de amor, dicen que fue la crisis creativa, dicen que fue la mafia italiana. Son solo dichos. La realidad es que las actuaciones de Sdevan paulatinamente comenzaron a flaquear. La gente ya no reía como antes; un tartamudeo incipiente lo hacía transpirar cuando llegaba el remate de los chistes ( al punto que dejo usar su clásica camisa blanca, porque quedaba completamente mojada ); estaba perdiendo el timing de la comedia y sus viejos monólogos ya eran tan repetidos que a nadie sorprendían.

Una noche llego borracho al café “ Zelenika”: tuvo una olvidable presentación, donde ninguno uno de sus chistes funcionaron y al tiempo que perdía la atención del público le bajaban las luces del palco para sepultar definitivamente su nombre. Como frutilla del postre Acababa quedándose dormido en escena con un vaso de wiskhy mientras intentanba esbozar su última historia.

Zelenika era un café concert con prestigio. Humor, monólogos, fanfarrias, cantantes y números de cabaret completaban la agenda semanal. No había lugar para un fracaso como el de esa noche. Sdevan había perdido los votos de confianza y esa iba a sería su presentación. Goran, el agente artístico de Zelenika, le tenía un gran aprecio, realmente lo quería, porque lo había crecer y presenciado grandes actuaciones, pero como todos saben lo difícil no es subir sino mantenerse. Goran, lo tenía decidido. La semana entrante seguramente Sdevan no estaría en el programa.

Mientran a Svedan le sellaban la defunción como humorista, en el otro rincón del bar, una rubia, de largas piernas, ojos claros y seductor andar, tomaba una copa de rakia. Tal vez había sido la única que esa noche apreciara la presentación de Sdevan. Le apasionaban los hombres en situación de desgracia, admiraba verlos caer al abismo y no abandonar el barco. La excitaba observarlos transitar por el fracaso más absoluto. Latka, asi se llamaba, tenía un secreto: un gran antídoto para esos males.

Decidida estaba a rescatar ese marinero con el agua al cuello, a resucitar a un comediante que ya a nadie hacia reir.

¿Habrá sido tan bochornosa la actuación de Mircovic, que nadie se percato de su desaparición?. Cuando el bar cerró, su valija todavía seguía en el camarín y sus papales en el escenario. Realmente no estaba en condiciones de irse andando. A no ser que… una rubia de grandes pechos lo haya cargado a hombro, sacado por la puerta trasera y llevado a un hotel de carretera.

Sdevan despertó riendo prendido a una hermosas tetas. Como un niño recién nacido no dejaba por un momento de chupar esos grandes pezones carnosos. Succionaba como si cada chupón le brindara energía vital y alimentara su espíritu. Si la cámara se acercara desde el techo hasta enfocar el rostro alegre de Mircovic, todos podrían comprobar que no era simplemente exitación o calentura lo que motivaba su inagotable pasión por esos pechos.

Lo particular de la situación, tal vez, residía en que mientras sus labios lamian un pezón, su oreja se apoyaba sobre el otro. La expresión de su cara transitaba por varios estados: desde la atención, la sonrisa, la risa, la carcajada hasta la felicidad absoluta. Luego un periodo de reposo, un recorrido lingual por el pecho, el cuello y unas caricias tiernas volvía a prenderse de otra teta y recomenzaba el ciclo.

No podemos afirmar cuanto duro esta escena. Horas, tal vez días. Lo cierto es que Sdevan desapareció por completo del mapa por más de 2 meses. Ni siquiera fue a cobrar el dinero adeudado de sus presentaciones y sus viejos monólogos olvidados en el bar acabaron siendo usados para prender el fuego de la chimenea.

Goran, el agente de Zelenika, hizo algunas averiguación sobre su paradero, pero pronto perdió el interés. Su negocio iba cada vez mejor, gracias a dos nuevos talentos que llenaban el bar los viernes y sábados por las noches.

Una era Anieska Ivich, un cantante y bailarina francesa, que se hacía pasar por rusa y cantaba temas de Edith Piaf. Lo que más sorprendía era su elasticidad corporal. Al promediar el show entonaba hermosos valses mientras realizaba las más extrañas contorsiones. Era realmente un suceso. La concurrencia aumentaba semana tras semana y se hizo menester hacer 2 funciones para satisfacer al publico

El otro artista era el Mago Stoikov. Un ilusionista bizarro que sabía muy bien combinar la habilidad y trucos asombrosos con un humor realmente extravagante.

Hacia aparecer un rata dentro de una galera. Su asistente lo cortaba al medio, y con sus partes separadas realizaba un truco de cartas. Levantaba vuelo al estilo David coperfild y luego en caída libre se estrellaba contra una pileta de niños.

Zelenika completaba su programación en los días de semana con exóticas compañías como los “Los viejos cantores del dálmata”, un grupo de jubilados que hacían covers latinos con coreografías bien curradas, Kako Kovac, un hombre orquesta y el clásico pianista sordo Cevapi Vhalov, que era parte de la programación estable hacia ya varios años.

III

En el otro rincón de la ciudad, en un bar de camioneros, un nuevo humorista comenzaba a ganar cierta reputación. Se hacia llamar Tymoti Teta. Aparecido de la nada, con un estilo de vestir particular y un mostacho prominente, sus ocurrencias eran absolutamente geniales. El humor que manejaba era nuevo en la región. Acido, corrosivo, crítico y sobre todo muy divertido.

Chistes, historias cortas, parábolas, fabulas, escenas mudas, estúpidas habilidades y rapidez para la improvisación hacía de su show algo excepcional.

El bar en cuestión, llamado “El refugio del camionero”, rápidamente diversifico su público. Tymoti Teta, actuaba cada 2 o 3 días sin aviso previo. Eso hacia crecer su mística. Nadie, ni siquiera el dueño del bar sabía donde vivía y había aceptado pagarle por adelantado antes de la presentación. Timoti, luego de su hora de show desaparecía misteriosamente con una rubia, de seductor andar y grandes pechos.

La fama del “Refugio” creció tanto, que el dueño opto por cambiarle el nombre y completar la programación con artistas menores, para que la gente concurriese los días que Timoti, no actuaba, no se fuera defraudada.

Goran, enterado de ese tal Timoti decidió un día ir a verlo. Presencio una actuación brillante, fresca, propia de un artista con talento y mucha dedicación. Sin duda, este desconocido era un humorista realmente excepcional. No veía nada así desde sus tiempos en Londres.

El que conocía muy bien el mundo de la comedia se prometio que Timoti Teta actuaría en Zelenika. Lo difícil. Contactar con él. Siempre desaparecía sin dejar rastro. Era realmente muy difícil averiguar su paradero y su teléfono.

Fue varias veces más a verlo y una noche lo reconoció. Debajo de ese mostacho, esos lentes grandes y el traje color crema se encontraba Sdevan Mircovic. No había duda. Pero como había sucedido tan impresionante cambio?. La pregunta era: Qué o quién habían sacado del pozo a un comediante que había tocado fondo?

Sdevan que ya había visto a Goran otras veces entre el público se dio cuenta que Goran lo había reconocido. Esta vez en vez de esfumarse como un ninja, lo espero a la vuelta del bar, frente al río kotornicov Goran llegó. Cruzaron algunas palabras. Sdevan le pidió discreción y silencio si quería que se presente nuevamente en Zelenika. Goran aceptó y Timoti le ofreció presentarse los domingos bajo el nombre de Piwo Rakia con otro repertorio y otro vestuario.

Llegaron a un acuerdo monetario y se despidieron. Piwo Rakia, fue un total éxito. Anunciado como el último gran cómico de la ex Yugoslavia, dicen por ahí que las 8 presentaciones que realizo fueron de las actuaciones más memorables que haya visto Zelenika en su historia. Varios borrachos y algunos ancianos debieron ser hospitalizados durante el show debido a fuertes incontrolables ataques de risa que pusieron en serio peligro su frágil vida coronaria. Piwo Rakia, ese viejo pelado y de panza, que tomaba Rakia como si fuese agua hizo mear de la risa a casi toda la audencia durante 2 meses.

Y como siempre, cada vez que terminaba su show, desaparecía con una rubia de respigando andar y grandes pechos.

Goran estaba maravillado. Luego de la 8va presentación, recibió un llamado de Londres. Hasta allí había llegado la fama del humorista que provocaba paros cardiacos y carcajadas de 15 minutos. Querían a Piwo Rakia para llevarlo a girar por Europa. Le preguntaron si era posible que hiciera su show en ingles y Piwo accedió.

A las dos semanas Sdevan Mircovic, Piwo Rakia y Timoti Teta, se despedían de ese lugar que lo había visto truinfar, fracasar y escalar a lo más alto de la gloria nuevamente . En el último abrazo Goran le suplicó:

- Dime Sdevan, Que te ha dado esa mujer rubia que siempre te acompaña? Ella

es el secreto de tu cambio? es tu fuente de inspiración?. Decime la verdad, por favor.

- No puedo decírtelo, nunca lo creerías. Simplemente necesité caer en lo mas profundo para luego despegar con nuevas energías. Sdevan murió. Los personajes también mueren y han nacido otros que afortunadamente han funcionado.

- Sdevan, Piwo, Timoti, como quieras que te llame, no me vengas con esos cuentos. Nadie construye un éxito como el tuyo de la noche a la mañana sin que algo fuera de lo común lo impulse. De donde has sacado tanta inspiracion historias, tantos cuentos, tantos chistes? Dime, quien te contó los chistes?

- Las tetas, si las tetas Goran, esas hermosas y grandes tetas… las tetas son las que me cuentan todos los chistes…

Herzeg Novi, Montenegro.Setiembre 2011

El tranporte publico del DF y su folklore

2011-11-28T10:35:00.000-08:00

Al segundo día de estar en el DF, al enano, un uruguayo de ventipocos pirulos, pichón de capo, como me dijeron por ahí, que aprendió en 4 años, lo que a muchos le lleva una década, nos llevo a pasear por el Df. Un tour peligrosamente real, que incluyo mas de 3 o 4 horas arriba de diferentes transportes públicos. Una bienvenida que fue como un baldazo de agua fría y un aterriza en la nueva realidad latinoamericana.

El sistema de transporte del DF es bien complejo, teniendo en cuenta que es una ciudad viven casi 20 millones y mas de 5 llegan al centro a trabajar. Nunca dan abasto. Las avenidas a pesar de ser muy anchas andan siempre congestionadas; viajar en el metro es un desafío a la física: casi 4 millones de personas usan diariamente este servicio que cuenta con 11 lineas y mas de 100 estaciones y mas de 16 millones de personas usan el transporte público.

Caminar por los pasillos del metro en hora pico es seguir a la manada. Gente que te pisa los talones y si te detienes es posible que se produzca una reacción en cadena, un avalancha y acabes sepultado entre medio de una multitud. El metro va lleno siempre a mi parecer. Hay horas que literalmente es un suplicio razón por la cual hasta tuvieron que poner un vagón exclusivo para mujeres, por los reiterados acosos que sufrían.

Los recorridos son largos y cansinos. La gente que diariamente se pasa 1 hora metida bajo tierra debe buscar fuerzas en algo sobrenatural para apoltronarse a la cama y decidir no salir mas a la pinche ciudad. Lo único que tal vez haga un poco mas ameno el viaje es el desfile de vendedores ambulantes confiando en que gracias a sus esmerados cantitos algun pasajero sea capaz de salir de ostracismo, prestarles atención y venderles algo.

Realmente son tantos por viaje de media hora casi todos se bajan sin vender nada.

Una pequeña lista de los recuerdo:

El vendedor de cd: tal vez el más afortunado y al que menos le cueste llamar la atención gracias a su mochila amplificada, un invento 100 por ciento mexicano. He recorrido gran parte de este mundo buscando

un equipo portátil ideado para artistas callejeros y nunca he visto nada mas parecido a eso que la mochila mexicana. Habra nacido necesidad o demanda de los vendedores?, lo cierto es que hay una industria enorme de este tipo de amplificadores, adosados a una mochila común y corriente, absolutamente adaptado para el vendedor ambulante o el artista itinerante. Obviamente como en todo producto hay algunos que lo adaptan un poco mejor. Es el caso que le mostraremos a continuación. Un vendedor de cds de tecno, que no le hace ningún asco a entrar con el trance a tope.Estilos musicales hay los que quieras, es solo pasarse un par de horitas en el metro...

El vendedor de pomadas ginseng: un artista de la palabra. Entre tanta competencia e indiferencia de los pasajeros, el cantito de este vendedor hace la diferencia y tal vez sonsaca alguna miradita complice

La cantante ciega: nos sorprendió con su estridente canto y su voluminoso equipo de sonido volviendo de CNA, cerca de medianoche. No se si sería un poco sorda además, lo cierto es que el equipo portátil que llevaba estaba demasiado alto y un poco saturado, sumado a su no tan afortunada voz. Lo rescatable de todo esto es como las desgraciadas realidades llevan a las personas a sobrevivir con arte, sin pudores, puritos ni planteamientos. Asi es el arte de la realidad, que supera cualquier ficción.

El vendedor de lentes irrompibles: ese fue tal vez el primero que vi. Su estilo se asemejaba al del vendedor ambulante porteño, ese que exalta y florea su producto, buscándole mil utilidades. Este remarcaba el hecho de que sus lentes eran absolutamente irrompibles y para comprabar aquella aseveración los golpeaba contra los pasamanos del metro. Se bajo y no vendió ni uno.

II. Otros transportes publicos

LOS PESEROS: son buses pequeñitos que conectan el metro con lugares donde este no llega y que andan por toda la ciudad, subirse a un pesero con equipaje es algo que no le deseo a nadie;

EL METRO BUS, que es una especie de transmilenio bogotano o transantiago, es un bus eléctrico con carril propio, aquí se viaja un poco mejor si se puede decir algo para consolarnos.

también tenemos al ecobus, que sale un poco mas caro y para menos, en general circula por cincunvalaciones o alrededor de la ciudad;

por ultimo esta el taxi, que es considerablemente barato y al mismo tiempo demorado. A veces es mejor apilarse en el metro, que quedarse esperando en la congestión dentro de un taxi. Pero a decir verdad llegado el momento es la única forma de moverse con tantos bártulos y de viajar de noche cuando se acaba el transporte público.

III.Los taxistas del DF

Hacía años que no tomaba taxi tan asiduamente. Y realmente me estaba perdiendo algo: eso de hablar y filosofar con un tipo que se pasa 12 horas metido en medio de la locura de una ciudad monstruosamente caótica. Gente que no le queda otra que tomárselo con soda o con chili y ponerle buena cara al embotellamiento diario.

Ese día que con Mauro, nos fuimos desde Santa Úrsula, al sur de la Ciudad hasta la Alberca Olímpica de División del Norte y luego en un pesero hasta Viaducto, de ahí caminando hasta Vertiz buscando la zona de serigrafías e impresiones digitales. Resulto ser que estaban en Isabel la Catolica y hubo que tomar otro pesero que venía súper lleno. Todos apurados mandamos a estampar las remeras del festival y Oscar nos pidió si podíamos ir a entregar a Servicios Urbanos, un papel antes de las 6, pa que lo sellen. Eran las 5 45. Nos subimos al taxi ya resignados a no llegar. El taxista nos quiso hacer entender no es que la ciudad sea grande, es que esta todo el mundo junto, concentrado. - pero la ciudad tiene unos

40 km de lado. Aja, asintimos, Mauro, Waldini y yo. Mientras veíamos el reloj y la interminable fila de autos.

Con el tráfico normal llegamos en 10 minutos- nos consolaba. El reloj dio las 6, horario en que cerraba esa dependencia del Estado. El taxi nos dejo en Rio Churubusco, que resulto ser de dos carriles dividida en el centro por un alameda. No sabíamos para que lado quedaba y todos los que pasaban tenía cara de estar mas perdidos que nosotros.

Al fin, nos bajamos, cruzamos la calle y entramos corriendo a Servicios Urbanos. Veníamos cagados de la risa. El primer tour por el Df estaba siendo una locura. Llegamos a la oficina, nos pusieron el sello y luego se dieron cuenta de que no ese papel no era para allí, que Servicios Urbanos del Df, estaba mas adelante por la calle de enfrente. Algo asi como 2 km.

Si en Df, todo es 15 minutos, 30, una hora. Nada es cerca. Continuamos caminando, ahora disfrutando un poco mas la aventura porque nos dijeron que esa oficina cerraba a las 9.

La calle era oscura y la numeración cambiaba a piachere. Un viejo que estaba en la puerta de su casa nos dijo que el número 186, al que íbamos, era su casa, pero que en realidad había varios. Luego de no se cuánto peregrinar llegamos, sellamos y nos fuimos a tomar el bus verde. Uno que cuesta un poco más, pero para menos. Casi 50 minutos, hasta la Ciudad Universitaria mas grande de Latinoamérica. Tan grande es, que circula un bus interno.

Íbamos al encuentro de malabares, pero llegamos re tarde, no había ni dios. Para salir de esa mega ciudad de estudiantes, tuvimos que subirnos a otro pesero. Casi me quedo dormido, creo que tardo como 15 minutos en salir de CU. Todavía nos esperaba la otra estación de peseros, falta el ultimo el que nos llevaba hasta la casa de Oscar.

Pero resulta que la fila de este funcionaba un tanto raro. Había una larga, que era la que tenía prioridad y otra corta que daban paso cuando quedaban lugares libres en la combi. Estábamos en la corta y no se porque pinche cuestión pero no entrabamos mas. Venía uno y otro y nosotros los de la fila corta seguíamos esperando. Sera por gueritos ( blanquitos).

La cuestión es que finalmente entramos. No se si fue ese día o el anterior, que no pasamos y quedamos perdidos, sin saber ni la dirección de la casa, ni como de

cirle a un taxista como llegar.

IV la yapa La corrida de Waldini

El día previo a la convención, fuimos a Villa Olímpica a organizar el lugar para el encuentro de malabares. A la nochecita apareció un mescal y dejo a los neófitos descocados. Volvimos todos en la caja de camioneta, escuchando música con el equipo portátil de Waldo. En una esquina la troca paro y Waldo creyó que era pa largo, por lo que se bajó todo borracho. Pero el chofer arrancó sin enterarse que el Waldito estaba abajo y este todo desesperado en su borrachera comenzó a correr a todo vapor. Nosotros que estábamos atrás en la caja de la camioneta, veíamos su figura alejarse poco a poco en la noche y no podíamos contener la risa. Corrió y corrió casi 200 metros hasta que alguien aviso que teníamos un borracho extraviado. La ris

a nos duró el resto del viaje.

Aterrizando en DF, el monstruo latinoamericano

2011-11-28T09:24:00.000-08:00

04-11-11 Cambia el aire. Cambia el caminar. Cambian las calles.

Piso suelo mexicano el día de los muertos. Por la ventana del avión diviso la interminable Ciudad de México. Inabarcable. Horizonte infinito de luces. DF parece no tener fin.

Europa te hace olvidar los pequeños placeres de la vida latinoamericana. Desde saludar al vecino, caminar lento y tranquilo hasta comer algo en la calle: un jugo, unos tacos o una tortilla.

No llevo ni un día y el culo ya me pica. El chili es religión. Nadie le hace asco. Le ponen como si fuera mayonesa.

Escarabajos y combis, dos de los fetiches de un viajero se pasean de a centeneras por las calles. Las avenidas son enormes. 4 o 5 carriles hace falta para albergar tantos carros. En los barrios también son anchas, extensas.

A mejor vida ha pasado el pan congelado del chino, las frutas sin sabor, el kebap o el café expreso. Las tiendas de alimentación vuelven a ser atendidas por sus dueños. Ofrecen productos sueltos, frutas naturales con colores y gustos verdaderos.

Desayuno un clásico, avena con banana y panela, aguacate con tomate y tortilla de maíz.
Estoy en tierra de tacos, tamales, mercados y puestos callejeros. Aquí la vida transcurre a la vista de todos. No hace falta preguntar, porque las cosas aparecen ante tus ojos sin previo aviso.

Como los botones que hoy encontré en el mercado y me hubiera llevado una mañana encontrarlos en España.

Como el jugo de alfalfa con guayaba o el de guanábana. Un placer que teniendo dinero no se lo puede pagar ni en Suiza, ni en España, ni en Bélgica. Un jugo natural no tiene precio. No es moda, ni es way, es un pinche cabrón jugo, que te alegra el día, que lo compras con gusto, que lo bebes con felicidad. No recuerdo haber bebido un café expreso, ni una gaseosa, ni una lata de cerveza el último año, con las mismas ganas con que hoy tome esos jugos. No recuerdo haber tenido intenciones de ponerme a elegir entre los cientos de variedades de tetrabriks de zumos que llenaban las góndolas de los supermercados europeos como hoy de volver probar cada una de esas frutas que tan felices me hicieron.

(Retomo esta escritura una semanita después o tal vez 10 días. Ya paso la convención y el festival por el cua llegue a Mexico. Ahora llego el moco verde, la gripe del DF. Pero no busco farmacias, busco a las señoras de los jugos de naranja, de toronja, de zanahoria. Tengo fe que tomando todos los que pueda por dia, esta congestión se me va a ir solita).

Porque al fin y al cabo la energía con que hacen las cosas es lo que uno ingiere. Los que venden comida lo hacen con amor. Lo casero no tiene competencia posible. Ningúna franquicia de comida puede competir con algo que sale del corazón. La gentileza es parte del alimento. La charla con la caserita mientras te prepara la gordita o la quesadilla te nutre tanto como el taco.

No sean malos, el progreso al fin y al cabo siempre nos lleva a un mundo mas aburrido y previsible. El progreso es siempre enemigo del folklore, de las costumbres…

El mundo postmoderno cambio sabrosura por comodidad, sentimiento por higiene, espontaneidad por seguridad, sorpresas por certezas.

Estoy de vuelta en Latinoamérica. Con energías renovadas, con ganas de salir a caminar por las calles, con esperanzas de encontrarme con situaciones nuevas todos los días.

Mis fetiches

2011-10-27T15:49:00.000-07:00

Todos tenemos un lado oscuro y otro un poco mas claro.
Todos tenemos algun hobby, afición o afan por coleccionar.
Todo alguna vez tuvimos un fetiche. Algun objeto que en el que depositar
parte de nuestras locuras. Aferrarse a ellos y darle un sentido trascendental.
Algunos tiene fetiches sexuales y otros tenemos este tipo. Mas tontos, insignificantes tal vez, pero llenos de historia.
Yo he tenido algunos.
Los gorros o sombreros.
La bolsa de compra robada de la cocina de mi casa en Buenos Aires y llevada a recorrer el mundo.
Un perro encontrado en una mercado de pulgas mallorquin.
Las valijas de viaje.
Y ahora un nuevo amigo. Misha el gato.

No estoy en gran estado inspirativo para expresar mucho mas que lo que dicen las fotos.

Lavapies: El zoológico del mundo

2011-10-15T05:48:00.000-07:00

salgo del piso donde vivo, bajo las escaleras de madera, atravieso el pasillo de entrada entre polvo, bolsas de cemento y tejas. Unos obreros trabajan en la refacción del edificio: uno es boliviano, otro peruano y otro rumano; en la puerta unos paraguayos hablando en Guaraní toman terere; hago diez metros y una china con acento español me dice que no hay pan mas blando en su tienda; miro a mi alrededor y me doy cuenta que vivo en una zona de comercios de ropa chinos y arabes; bajo en dirección a la plaza Lavapiés; paso a preguntar en la ferretería; el que atiende es ecuatoriano; sigo caminando y unos turistas con acento francés comentan lo pintoresco del barrio; en la esquina entro a un ciber; son de Bangladesh; nunca cierran;
giro en la esquina entro en la primera tienda a buscar frutas; hola amigo; me dice un tipo con cara de apu; como esta; que buena onda pienso y a este que le pasa; agarro unas bananas se acerca y me dice quiere tomates están buenos no esta bien le respondo amablamente me ofrece cerveza sonrió porque me cae bien su buena onda excesiva pan caliente, insiste no; esta bien gracias… amigo
es indio pero no sudamericano sino de la india y tiene un supermercado que también está casi siempre abierto
hasta llegar a la esquina me cruzo con varios negros islámicos de Senegal; con un atuendo fresco, unas túnicas me transmiten buena energía; en la esquina hay un negocio de comida africana y senegalesa; a unos metros abajo hay otro ciber bangla que además de tener computadores y cabinas telefonicas tiene una cesta en el medio del local con bananas y pan:
antes de llegar a la esquina un restorán turco vende kebap; durum y otras comidas ya caracteristicas de Madrid:
sigo buscando españoles; pero encuentro dominicanos en la plaza de Lavapiés jugando al domino y aprovechando el fresco: la plaza efectivamente es el menjunje en persona; los inmigrantes viven amuchados y cuando el calor lo permite se hacen ver y poblan las calles y las plazas del barrio hasta bien entrada la noche: sus hijos son de los pocos críos que se puden ver en la calle jugando y andando libremente.
Ya es medianoche, salen los paki y los chinos a vender cerveza: esto es increíble te llena de buen humor esta gran mezcolanza: de curiosidad:
en la casa vivo con un marroquí y un frances; tengo una amiga polaca; otra chilena y uno colombiano, españoles casi no he conocido. Lavapiés es un oasis dentro de europa. El primero que conoci….
Luego Barcelona, Berlin, Bruxelas, Zurich y mas… todo el mundo anda dando vueltas en un mismo lugar. En realidad algunos andan dando vueltas y otros trabajando. Hace falta que digan quienes?

Ale andares

2011-10-14T08:29:00.000-07:00

A los amigos del camino

Una noche en la plaza de la Prostitución como le decía una vasca que se cambió el nombre porque no le gustaba y porque en la numerología los números significan cosas que no cuadran con tu astral

una vasca que termino hablando con una israelita sobre la cábala y la numerología porque a ella le había pasado lo mismo en esa plaza que en realidad se llama de la Constitución esa noche me encontré con un tipo grande canoso con el pelo mal peinado para atrás chaqueta deportiva vieja puesta a modo de cobertor despotricando contra la miseria española resulto ser un cordobés criado en rosario y con aire a porteño que dejo argentina en el 85 el 10 de abril 24 años cumplidos de haberse ido a la pregunta exiliado político? solía decir que era un exiliado económico llego tarde a España y se la paso mas de 10 anos sin residencia fija dando rodeos y vueltas a bordo de camionetas furgonetas casa rodantes autos y lo que fuera
hablaba de sus ex para contextualizar épocas antes de mi primer ex o después de la segunda se definía como un comunista sin partido esperaba ansioso los 65 para cobrar alguna pensión miserable de 400 euros e irse a hacer un cirujeo artístico por el tercer mundo sin pesar en el dinero hacer lo suyo por amor al arte sin depender de ello para comer

hasta los 40 fue un tipo empilchado de traje y corbata emperifollado de pe a pa
tuvo un trabajo poco normal que consistía en llevar cartas de un país a otro como courrier o algo asi militante que se canso de todo y mando todo al carajo y ahí fue que descubrió que podía conjugar tres cosas que le gustaban y se metio en el mundo artístico de jetón de autodidacta me hablo de su extrafalaria estatua tv era una caja con un marco de televisión con luces navideñas donde se metía y mientras los transeúntes pasaban el gesticulaba como si fuera que la caja boba les hablase últimamente vocifera y vilipundeaba a los transeúntes era realmente acido y critico su personaje

ese dia no le habia ido muy bien porque estaba ofuscado me dijo que de las luces navideñas le habian salido muy caras como para sacarlas y que el dueño del bar scala le prestaba el enchufe y le guardaba las cosas porque era argentino también
ªscala a que te suena" " a “una heladería de zona oeste" le respondí y como si fuera obvio me aclaro que era casla al reves que el dueño era fanático del san Lorenzo en ese momento no me pareció que scala fuera casla al revés y ahora que lo leo tampoco pero que importa si lo decía convencido como tantas otras definiciones que supo dar
en esa medianoche que fumamos un tronchazo en plena plaza y luego emprendimos camino atravesando el centro histérico de Vigo en obras todo levantado y vuelto mierda desoldada la madrugada por la Rua príncipe esa peatonal extensa para una ciudad tan pequeña

acabamos en una esquina filosofando y hablando de los lugares donde había estado de sus planes próximos entre los que figuraban cruzar Portugal en una camioneta prestada y pequeñita que le había sacado los asientos de atrás y pagado el seguro para ir en septiembre a un pueblo comunista sin partido en Andalucía o Extremadura que funcionaba comunitariamente y horizontalmente habia implementado la autoconstrucción le sacaban presupuesto y materiales a la junta de Andalucía el quería ir verlo y entre tanta chachara termino recomendándome Portugal como una buena opción para cambiar de el clima español

y asi fue que confié en los encuentros y unos días después salí para Portugal en un derroche de desespero por cambiar de aire. en el tren rumbo a oporto encontré una decena de ciclistas que volvía de hacer parte del camino de Santiago muy comunicativos abiertos dispuestos a relacionarse y a escuchar mis historias me senti mas que feliz al reconocer un brasilero entre ellos por el mero acento
Se llamaba marcao un profesor de ju jitsu de vitoria que me consiguio un vendedor de una bici haciendo unas llamadas desde el mismo tren y que me explico 40 veces como tomar el metro cuando llegue a Oporto la muchachada portuguesa era mas amable y solidaria todos me saludaron cuando se fueron y hasta alguno me dio su telefono " so ligar si precisar alguma coisa"

Oporto resulto ser una ciudad pequena y vieja rodeada de otras varias mas modernas y pobladas.En Oporto abundan las casas vacias como escasean las almas por las calles. Parece domingo muchas veces y no se ve mucho movimiento salvo en el centro o en la zona turistica donde el desfile no cesa.
Son excesivas las casas vacias con cartel de alquiler o venta, casonas de 5 pisos como desde la que escribo, un centro social gigantesco llamado Casa Viva.

Volvi a Vigo a buscar mi primer ordenador portátil a casa de mi tía gallego el envío debía haber llegado hacía tiempo un día me canse de esperarlo y decidí ir a esperar que llegue a portugal

Los dias que estuve en Vigo Iba a visitar seguido a Ale tomábamos café y el fumaba un porro tras otro tenía una forma muy particular de armarlos usaba tabacos industriales a los cuales les sacaba el filtro de algodón y luego lo usaba como pitillo su hijo era un experto de la informática tenía ya mas de 30 años y gestionaba varios blogs pasaba horas frente al computador con la cabeza a centrimetos de la pantalla tenía serios problemas de vista que seguramente se agravaran pasando el di entero mirando un monitor

Dormi varias veces en su casa llenos en el sofá lleno de pelo por los perros seguía en pie la invitación de viajar a portugal en su Fiat Express deje en su cuarto una gran maleta compacta color bordo con un monton de cosas supuestamente importantes pero que ya no recuerdo y nos marchamos de Vigo una tarde soleada era mi primer viaje en furgoneta en europa

Paramos en porto en casa viva donde yo ya había estado me había ido muy bien por allí así que me curre un sábado en la Ribera el no tuvo la misma suerte no le estaba funcionando muy bien su caja de tv y al día siguiente quiso partir

A los dos días nos despedíamos una madrugada en Lisboa tenía el dinero contado para llegar con la gasolina a Andalucía todo el viaje estuvo comiendo afuera y tomando café en bares sin realmente hacer dinero con su estatua necesitaba un respiro un cambio y la furgo era muy pequeña para que sigamos juntos
Habíamos dormido una noche en Sintra bastante mal y al siguiente al llegar a Lisboa me fue imposible encontrar un sitio donde pudiera dormir gratis
El estaba bien en su furgo asi que me dejo en un hotel por barrio alto, le pase unos mangos para la gasofa y nunca mas lo volví a ver

El vino de oporto resulta oportuno para irme a dormir.

Escrito por Portugal en setiembre del 2009. Corregido en barcelona estos dias.

Un cuento de gallegos

2011-10-14T08:06:00.000-07:00

Agosto 2009 San Julian. Melide. Galicia

Luego de escribir toda la tarde acerca de mis días en la sierras de Rio de Janeiro. , baje a la cocina de la caserón donde estoy. San Julián es un pequeño caserío cuasi medieval con tinte moderno, de unas 10 casas a unos 6 km de Melide, un pueblo de 5 mil habitantes por el que atraviesa el camino de Santiago. En una de esas casas vive mi tía abuela, Helena, una linda viejita de 92 años, hermana de mi abuela Ramona.
Cuando entre a la cocina me lleve la grata sorpresa de ver un fogón de leña prendido, el hogar de piedra, que supo ser antes cocina. Las casas de campo de esta zona son hechas íntegramente en piedra y tejas y tienen una paredes enormes...

Helena estaba sentadita con esa sonrisa siempre latente y escuchaba a su hija atentamente que le tenía una tarea preparada. La labor consistía en cortar con una tijera unas hojas secas para hacer infusión. Manzanilla y otras yerbas. Era una excusa para mantenerla ocupada y activa. Mientras se dedicaba a esa tarea con asombrosa destreza para su edad, comencé a tocar la melódica.
Al minuto su cara cambio y me conto una historia. No se si fue la música, pero algo la remonto al pasado. Saco a colación mi profesión de artista callejero.
Hoy de tarde estuve jugando con su bastón, haciendo equilibrios y unos pasitos de baile… El relato la remonto a su juventud.
- En esa época Llegaban al pueblo gente como vos que contaban historias.
No entendi muy bien, pero acto seguido comenzo a recitar de memoria una historia de amor en verso de corte picaresco… Su memoria era prodigiosa. Recordaba a la perfección el poema completo de unos 3 minutos.
Me asombro que lo recordara y me dio curiosidad saber cómo lo había aprendido. Difícil que haya sido simplemente escuchando un espectáculo en una feria hace 60 años.
Me explico luego que los artistas llegaban a los mercados y se ubicaban en algún espacio que quedara en la feria, invitaban a la gente que quisiera oírlos y luego vendían unos papelitos con los poemas…
Me maravillo su recuerdo. Lo contaba con un halo de felicidad inmensa. Esa que te provoca evocar los tiempos pasado. Luego recito algunos otros mas cortos.

La conversación derivo en enseñanzas sabias, esas que solo los viejos pueden dar.

- Hay algo que ningún ser humano en el mundo es capaz de hacer y unos animalitos pequeñitos si. Qué es?
- Que misteriosa resultó la tía Helena - pensé…
- Mira esos bichitos tan chiquitos y trabajadores hacen la miel. Se refería a las abejas. En el terreno de Helena hay varios panales donde las abejas entran para hacer la miel.

En otra reflexión inteligente se refirió al aleteo constante que precisan dentro:
- si no se movieran se morirían asfixiadas y la miel no sería lo que es… Antes los panales se hacían con troncos huecos, pero hay un bichito que se comía la madera…

Mientras contaba estas historias al calor del fuego yo devoraba un pedazo de pan gallego de campo con miel.
La miel de ahora no es igual que la de antes- sentencio en una frase ya por todos conocida, pero con una justificación me llamo poderosamente la atención:
- Al haber tantas vacas cerca y tanta mierda que ellas producen, mucha de las flores crecen sobre esa tierra y las abejas sacan el polen de ellas…

Luego la charla derivó en los transportes y en el tiempo de antes.
- Con el caballo yo me sentía más segura que en el coche. El animal sabe por dónde va.
Si uno viene lento en un coche y otro cruza a todo lo que da, pafatum. Pero con el caballo no pasa, el animal se controla.
Un rato después se contradijo, aunque en realidad utilizo otra comparación para arremeter contra el coche.
- También pasaba a veces que se le daba maíz al caballo y después se salía andar- , y se si se pisaba de mas con los estribos… ahí si que ya no había como pararlo, ya era el caballo que hacia lo que quería. Con el coche pasa lo mismo, si uno apretar el acelerador de mas, después ya es tarde para reaccionar.

Muy sabias reflexiones de una viejita de 92 años…

La ultima.

Helena era cartera, o mejor dicho su marido, porque no era un trabajo de mujer, no las dejaban. Iban a buscar las cartas a 3 km y repartían en 3 parroquias. Primero era a pie y después en caballo. Lo cierto es que le incomodaba andar usando siempre pollera, quería comprarse un pantalón pero no se podía. La sociedad machista alegaba que primero se pondrían el pantalón y después querrían mandar. Entonces estaba mal visto y casi prohibido.
Un tarde fue al pueblo a comprar unas telas y se las dio a una sobrina suya.
Le pregunto si le podía hacer un pantalón. El domingo se vieron y nada, solo excusas.
. Como que no tuviste tiempo si es solo coser acá y acá y otro acá, pero ese pa mi no iba (se refería el cierre para mear)
Volvió al pueblo y esta vez le pidió al de las telas que le corte el molde, que ella se encargaba de coserlo, porque en casa teníamos maquina… El hombre vaya a saber porque le hizo la gauchada y se lo coció. Feliz y contenta salió con su pantalón puesto. Pero le daba vergüenza ahora que la vean asi. Asi que se mandó a hacer un saco largo que no se le viera el pantalón…

Recuerda que el día que se fue mi abuela, en 1928, llovía mucho mucho y la carreta que la vino a buscar tuvo que colgar las mantas antes de partir. Había que mandar a llamar para que te dejen ir. Tal vez esa es la confesión más que confirma los rumores de un amor previo entre mis abuelos. Ambos eran primos hermanos, nacidos en aldea cercanas distantes a no más de 5 km. Mi abuelo y mi abuela se conocían y se seguramente el la mando a llamar

El fuego sigue ardiendo y cada tanto mengua. Voy a buscar leña a un cuarto lindante cerrado por una gran puerta de madera. Vuelvo a tirar la leña al fuego y me dice que le hace mal la luz por eso hay un pañito de un lado del hogar. La noche esta tranquila y Helena me cae muy bien.

mi ropa en su patio

Roma: todo los caminos conducen a la congestion

2011-09-28T19:04:00.001-07:00

Escribo de trasnoche y ya no estoy en Roma. Pero nadie es perfeceto. He llegado a la conclusion de que hoy en dia es tan dificil concentrarse que lo mejor es volver a comprarse una Olivetti.

Esta historia tal vez pueda comenzar por ahi. La tienda de Olivetti en Venezia y terminar en Roma.

I.
Nada mas agobiante que una ciudad turistica. Lo ultimo que uno tiene ganas de hacer es filas bajo el sol, pagar entradas y seguir a los turistas como si fuera parte del rebaño de ovejas.
En Venezia, luego de aguantar 5 minutos en la Catedral de San Marcos, me meti a la tienda matriz de la Olivetti. Desde alli, el mas famoso de todos los contructores de maquina de escribir, dirigia los hilos de su empresa hacia el mundo. Hoy era algo asi como un museo. La Cordobesa italiana, (que me condono el pago de la entrada y me devolvio al mundo de habla hispana luego de un mes de chapucear en ingles, frances y poner cara de entender hebreo) me hablo maravillas de la arquitectura vanguardista del lugar para la epoca. Yo lo unico que queria ver es si habia inventando una Olivetti de bolsillo. Me lleve la triste desilución que hace años que no se fabrican mas y hoy esta asociado con una empresa de Ebook. Triste final. Del apretar duro las teclas a la pantalla tactil.

II
Roma para que les voy a mentir. Es un agobio sin bicicleta. En 5 dias tome como 30 buses. No pague ninguno, eso si. Se puede entrar por atras, por adelante, por el techo, por cualquier lado. Al chofer le da lo mismo si marcas o no la tarjeta y el guarda nunca sube. Es mas el chofer, lo unico que quiere es llegar a la terminar y bajarse para acabar con esa tortura de la congestión.
Es dificil de explicar la sensacion. La ciudad es muy linda, mucha historia, muchas ruinas arqueologicas que aparecen del subterraneo,al doblar cualquier esquina y por sobre todo muchos turistas perdidos, que sufren las penurias de un trasporte al estil 3er mundista.
Diran que exagero, pero gracias a esas 2000 años de historia y al Palatino, el Foro y los interminables vestigios del pasado no pueden construir metro. Hay dos,con señales de color naranja abominables y pasillos en eterna construccion, con vayas y cientos de personas apuradas y turistas perdidos.
El metro la verdad es como si no existiera. Ademas no tiene sentido ir a Roma para andar viajando enmetro. Al menos en el bus ( si, ahora me contradigo y que), podes ver el Monumento a Vitorio Emanauel, pasar por la fontana de trevi 8 veces y verla por la ventana, ver el Coliseo a lo lejos y por sobre todo viajar sin pagar.

Roma es la segundo ciudad de europa y tal vez la mas densamente poblada. Esa sensacion da. Sobre todo si debes pasar todos los dias de la semana por Termini ( el constitucion, el central do brasil, la atocha,etc) romana. Es una mamera, ninguno te deja directo. La solucion es siempre tomarte dos. Combinar con el tranvia. O caminar y en determinado momento sentirte otro turista mas perdido.

Tarde como 4 dias en encontrar un mapa. Ya habia ido y venido lo suficiente para tener el sentido de la orientación y saber que bus tomarme para evitar pasar por Termini. A decir verdad, esto de viajar gratis se acabo hoy que volvi a Barcelona y los segurata del metro, se pasan ocho horas al día poniendo esmero para cumplir su tedioso trabajo.

Lo que te ahorras en el bus, te lo gastas en cafe o internet. Todo carisimo. Como la ropa que usaban los italianos que fueron a la manifestacion de chetos, el sabado por la noche al barrio de trastevere. Hacia tiempo que no me sentia tan sapo de otro pozo. Hasta los obreros de la construcción andan a la moda en Italia.

III.
Pero si hay algo interesante en Roma es la existencia de un pequeño pais, multimillonario, con banco propio, correo propios y leyes propias. Un país dedicado a la expoliación, expropiacion, corrupcion de menores, lavados de conciencia y malversacion del espiritualismo de las buenas personas. Un estado que no estaba bañanado en chocolate sino en Oro. Una grano minusculo, molesto, como eso que salen el culo. Estoy hablando del mismiso Vaticano, la Santa Sede de la Iglesia Cacatolica Apocaliptolica Romana.
Para entrar a la Catedral de San Pedro hay que pagar 5 euros. Y luego de subir 320 escalones llegar a un cupula, donde se aprecia un arte bañado en sangre de los pobres del mundo, desde donde se aprecia la nave de la iglesia y se respira una energia sofocante. Pense que era el calor, pero es realmente una energia de mierda. No se quien realmente alli dentro puede sentirse en la casa de Dios. Todo transpira muerte. El balcon circular de la cupula esta enrejado. Seguramente mas de uno se debe haber tirado al sentirse engañado con su llegada al falso paraíso.
Mas arriba de esa cupula hay un mirador desde donde se ve todo Roma. El frente de la iglesia con los doce apostoles, la plaza San Pedro y a lejos la extension de la roma antigua.
Es una muy buena vista, donde los turistas sonrien, sin tener conciencia del suelo que estan pisando. Es una foto más con cara de feliz cumpleaños. Si hacia el frente se ve Roma, hacia el costado izquierdo se ven el palacio donde vive el Papa, los cardenales y los niños cantores, que por las noches entonan melodías a pedido de los prelados portando unos microfonos bien carnosos. Abominable de solo pensarlo. Pero viven como reyes, tiene su campo propio,con un cesped tan bien cortado que pareciera que nunca lo pisaran.

Si ya por afuera ostenta poca austeridad, al descender de la cupula, por una minuscula escalera, que lleva al borde del ataque de nervios a mas de uno y deja sin aliento a los turistas con insuficiencia respiratoria, llegas finalmente a los baños.
No me pregunten porque, pero la fila para entrar por momementos es mas larga que comprar la entrada a la cupula. No exagero, sera un acto inconsciente, una necesidad fisiologica producto del ambiente, una necesidad biologica que Dios no puede detener. El hecho es que muchos entran al baño pùblico del vaticano a echar una buena cagada. Con o sin voluntad dejan su monton de mierda en el pais mas pequeño del mundo. Si tenemos en cuenta, la cantidad de turistas que pasan por dia, mas la cantidad de curas que cagan por dia. No hace falta hacer cuentas, pero seguramente coincidamos todo en que el Vaticano es el pais con mas mierda del mundo por Habitante.
Es un dato real, estadistico, que parezca paradojal, pero que no deja de ser una expresion fidedigna de lo que es la Santa Sede. Bajo esa presuntuosa espiritualidad y esa magnificente arquitectura, no se encuentra la piedra filosofal, ni el espiritu santo. Debajo del vaticano hay una de caños, abarrotados de mierda, de personas todos los paises del mundo. Hecho que comprueba la internacionalización de la religion que mas gente ha cagado alrededor del mundo.
Los musulmanes llegan a la Meca a persignarse en una gran alfombra comun, descalzos y en armonia mientras que los catolicos llegan al Vaticano a dejar su pedazo de mierda. Suena duro, pero es real.

Luego de limpiarte el ojete con papel aspero y duro llegas al Free Shop de las Monjas y hermanas de la caridad divina. Alli venden todo tipo de merchandising papal, vaticanal y anal. Entre ellos se destaca la gran cantidad de piezas de oro, pulseras, aretes, colgantes, cruces y demases, elaboradas con oro extraido del minusculo territorio de la santa Sede. Dice San Juan, en la biblia... "construiras la iglesia bajo una gran mina de oro, caso contraria daras la vuelta al mundo con la cruz y la espada robando oro para venderlo a los turistas y alimentar el parasitismo de los curas" .

Del vaticano, finalmente me echaron, por hacerle malabares a los 12 apostoles. Fue una gran felicidad haber sido expulsado de ese infierno. Lo único que me lleve de recuerdo es una foto del papa Nazi Ratzinger que ahora utilizo en mi show para espantar a los niños descarriados.

IV.
Roma es un excelente lugar para el artista callejero, o lo era. Con esto de las leyes de proteccion del patrimonio, prohibieron casi toda actividad cerca de los monumentos o restos arqueologicos. Toda actividad ludica o que aporte al divertimendo de la masa de turistas arreados.
Falta la capsula y la nave espacial y los turistas no tendras que preocuparse mas de ser interrumpidos en su paseo por la vida real.

Todavia Plaza Navonna y Trastevere siguen siguen lindos lugares para intentar romper la cotidianeidada y darle un poco de alegría a la ciudad y lo que la caminan.

Encontre buenos artistas y sobre todo humildes y solidarios. Cosa dificil de encontrar en una ciudad turistica. Lo contrario a Amsterdam.

Una noche, cuando volvía para la casa, me tope, en Plaza trastevere, con un mito de Roma. NO era Neron, ni Cesar Augusto, ni Francesco Totti. Era el Mago Guarda. Guarda, guarda, llego el mago guarda. Un ilusionista indiano, que recorre el centro haciendo show y terrazas en todos los sitios posibles.
Es casi una institución en la noche romana. Se anuncia como heladero. Desde lejos se va sintiendo su llegada. Increiblemente real y bizarro. El mejor personaje del verano sin duda. Cada 3 palabras dice guarda. La gente repite y comenta los trucos. Muchos ya lo vieron, pero quieren seguir viendo como se traga la espada, como se la atraviesa por el cuelo o corta la zanahoria con la guillotina sin cortarse la mano.
El mago guarda pide cancha, exige festival.

http://www.youtube.com/watch?v=JfwuDcjJnnI

Un puesto mas abajo esta la señora, vestida como una nona italiana viuda, que baila al ritmo de un radio casette temas ochentosos y pide colaboracino para alimentar a su perrito. A decir verdad, mueve los brazos y se balancea un poco. Cada dia, los vecinos, los basureros o algun turista la ayudan a acarrear las cosas de regreso a su casa.

Haya mas tela pa cortar de esta ciudad seguramente. Como la estatua de Neron de Plaza Navonna, que sufría la forzada inmovilidad y pedia por favor que alguien tirara una moneda para tener una excusa para moverse. O como el caracter fuerte de los tanos o la pizza por peso, cosa miserable si lo hay. Es un poco especulador saber si te comer 150 o 200 gr de pizza. Son esas cosas que uno noquiere saber para no deprimirse de lo caro que es todo.
Luego viene conversaciones tales como:
- mamma, voi andare fora de la itallia. io sono cansatto de no habete le soldi per mangare 175 gr de pizza con funge. un cazzo... yo quiero un cazzo de pizza asi nomas...

Queda pendiente el barco de Civitaveccia a Barcelona, donde los camareros son hondureños y los cocineros filipinos.

Pero se avecina el alba, y hoy ya sera barcelona la que habla.

Los turistas

2011-09-22T03:26:00.000-07:00

Estuve unas horas en venezia. Lo suficientemente poco como para llevar una minima impresión, caminar sin rumbo y escribir dos largos poemas. El que sigue a continuación es uno que venía maquinando hace tiempo, pero que logre finalmente plasmarlo sentado en la escalera del Puente que cruza el canal mayor de Venezia. Imposible contar la cantidad de personas que pasan un instante, sacan una foto y siguen su ruta

Deambulan enceguecidos
Siguiendo el mismo camino
Arriados como las ovejas
Los turistas no se quejan

Ellos quieren saberlo todo
Que talla tenia marco polo
Tomar fotos es su religión
Y sus flashes una violación

Ególatras y altruistas
Asi son los turistas
Paso de moda narrar
Ahora la ley es mostar

Sentados en una terraza
Contemplan el horizonte
Como si el proyectaran
Un film de lucho visconte

Pero la vida pasa en la otra acera
A la vuelta de una esquina cualquiera
Los centros históricos son fantasmas
Armados para sacarle toda la pasta

Su disfrute es el consumo
No estar quieto un segundo
Paseos salidas excursiones
Llenar el tiempo de vacaciones

Todos quieren tener la postal
Sacarse una foto en el canal
Pero nadie queda observando
Y con la vista eternizando

Se toman sus quince días
Para salir de la rutina
Y terminan haciendo
Lo que les dice el guía

Todo todo
Todo lo que se mueve es foto
Foto foto

Viajan como el ganado
Pero eso si, bien armados
Kodad sony lumi canon
Y memorias por si acaso

Abran los ojos respiren profundo
Y sentiran su olor nauseabundo
Si Estan podridos tan aburridos
Dejen la cámara y tirsense al rio

La adrenalina no viene en mapas
Los tours de viajes son una caca
Cuando quieras algo exitante
Déjalo todo y echa pa adelante

Saltando de aquí pa alla como rana sin charquito
Zumbando en el centro como un mosquito
Todo a tu orden por los euros de tu billetera
Pero sin ellos eres un niño sin su mamadera

Quieres saber lo que es el mundo
Desnúdate solo unos segundos
Y veras que cambio rotundo
Pasas de turista a vagabundo

Bolsillo lleno y tarjetas de crédito
Dime sincero cual es tu merito
Lei en un muro y asi lo recuerdo
La felicidad
no se compra con dinero

agarra un saco camina lejos
un plaza un cerro o un desierto
aguarda la noche ocultar el sol
y disfruta el cielo en su esplendor

podras viajar el mundo entero
en yate o auto ultimo modelos
no hay que ir a parís o Marbella
para dormir en hotel mil estrellas

21 de Setiembre. Puente central de Venezia. El que cruza el canal donde todos pasan

Arepas con queso orgasmicas en exceso

2011-09-03T09:01:00.000-07:00

Desde Zelenkovac, una eco aldea de madera, en las montañas de Bosnia, los recuerdos fluyen como cataratas. Aprovechando la tranquilidad del lugar, el aire puro, me puse a hurgar esas decenas de ideas truncas, esos textos que quedaron por la mitad, o a medio terminar, esas canciones que estaban escritas pero faltaba ponerlas en papel.
Asi fue como termine este cancion, que como tantas no tiene musica. Parojal que en medio de los balcanes, venga a la memoria a aquellos maravillosos tiempo tropicales. Esa larga temporada en Palomino, un pueblo entre la sierra y el mar a mitad de camino entre Santa Marta y Rioacha.
Tal vez todo esto se deba a que ayer comi Polenta, que en estas tierras tambien existe y se llama palenta.

Arepas con queso orgasmo en exceso

Palomino tiene un lindo rio
Y playa tiple chimba guapa
Malanga, mango y bananos
Y muchos locos sin plata

Palomino esta en la entrada
De una gran Sierra Nevada
Dicen que aquí hubo maria
Coca, paracos y mentiras

En palomino hay colonos
desplazados de otros lados
pero también kogis arhuacos
que de la sierra han bajando

traen en mula sus cosechas
el amor a su sagrada tierra
Y cambian sacos de café
Por un poco de aguardiente

En este pueblo yo vivi
Desde un enero a un abril
Me bañaba con un cubo
y comía malanga y maduro

En Palomino todos cagaban
mirando el cielo y las ramas
los locos solo se enojaban
si no tenían su piel roja
Palomino me dio alegrías
Como mis padres de visita
Como bajar el rio boya
pero nada podía igualar

a ese sabor tan crocante
a ese olor penetrante
eso tan tan colombiano
como las arepa mi mano

asi lo recuerdo

Cruzando el rio Palomino
mas allá del control policial
Descendía la marcha y
rumbo a ti iba a parar

Ay Arepitas con queso
osgamiscas en exceso
Asadas siempre al carbón
En su hojita de platano

Ay Arepitas con queso
osgamiscas en exceso
En la troncal del caribe
Tu olor siempre se percibe

Todo bien y Bosnia?

2011-09-02T07:59:00.001-07:00

Si, despues de años de hacer ese chiste malo nunca crei que un dia llegaria a Bosnia y Hersegovina. Un pais dificil de comprender. Logro su indendencia de la ex yugoslavia en 1991 y luego de una guerra que duro como 3 años y murieron mas de 100 mil personas, 1 millon de desplazados finalmente parece ser que todo volvio a la normalidad.
Eso pareceria, en la ruta uno ve hermosos paisajes, puestos de sandia cada 100 metros, y casas a medio construir, sin revocar, con ladrillo a la vista. Casas bastante amplias y espaciosas que realmente no consigo comprender como pueden construirlas ganando entre 200 y 300 euros al mes.
Esa es la diferencia con Sudamerica yo creo, aqui llevan mas de 10 siglos en "sociedades organizadas", peleandose entre ellos si, pero con un poco mas de civilidad.
Es que es una especie de ensalada. Vaya a saber porque en Bosnia hay musulmanes, son casi la mayoria. ES MAS boniacos son los musulmanes de bosnia. Pero bosnios son todos, incluso el gran porcentaje de serbios bosnios, que estos son ortodoxos y el otro pequeño porcentaje de croatas bosnios, que son catolicos.
Entre todos forman Bosnia y Hersegovina, que me gustaria saber que identidad particular los diferencia de otros paises de los balcanes. En si, por si fuera poco, el pais esta dividido internamente, Republica Serbska y Federacion Bosnia. Y encima es una division complicadisima. En la parte en que estoy, que no se bien cual es, usan ese alfabeto parecido al ruso, razon por la cual podes perderte y mirar el nombre de una calle y perderte aun mas.

Afortunadamente la gente habla ingles. Parece que de eso si se dieron cuenta a tiempo, que si no les enseñaban ingles en la escuela, nadie les iba a entender a ellos cuando salgan de balcanes. Y no es que todos se quieran ir, si no que la guerra obligo a muchos a irse.

La moneda es el marco aleman. No se porque aleman, pero es otra moneda distinta a la dina serbia, que son un monton de billetes que no valen nada y la kuna croata, que es como el peso argentino, tampoco vale nada, pero al menos no son un monton de billetes.

Fui a cambiar un banco y hasta la que atendia era hermosa y hablaba ingles. Eso no pasa en Alemania por ejemplo, que vas al tren a preguntar por un pasaje y te atiende una amargada de 45 años, 15 de viuda, con bigote prominente y un lunar con pelos, que te dice que no sabe hablar ingles y te imprime cualquier cosa con recorridos que no te interesas para que te vayas.

Rarezas de Bosnia...
La cerveza es baratisima y no solo eso, viene en un envase de plastico de 2 litros.
La policia anda por ahi con un cartelito pequeño, parecido al que usan los guias de turismo, que dice stop polijcia y te para preguntarte si te gusta la sandia.
La rakia es una bebida blanca que se hace a partir de ciruelas rojas. Contradictorio no.
Banja Luka y Sarajevo son como las dos capitales. Una es mas moderna y la otra fue bombardeada.

Escribo desde una cabaña de madera, hermosa por cierto, en una ecoaldea bosnia, si existe eso por aca tambien, llama zelenkovac.
El lugar es acogedor, todo hecho con madera, canales por donde corre el agua, un bar galeria donde pasan blues y solo da ganas de tomar cerveza, fumar y follar sobre la mesa.

Como llegue hasta aqui es la misma pregunta que yo me hago en estos momentos?
Con unas amigas francesas que conoci en el festival Basker Fest de Belgrado, que andan dando un gran vuelta por balcanes y europa del este en furgoneta.
Que a su vez llegaron hasta aca por medio del novio de una amiga, que el padre es el que construyo todo esto. Es mas raro de explicarlo qeu vivirlo, pero siempre sucede asi de viaje. Una cosa te lleva a la otra.

Este lugar es todo super natural, pero la cocina es electrica por ejemplo. Raro no....

En Belgrado, vivi tambien momentos muy lindos.
El revivir de la vida callejera, del comercio informal, del mercado y las puesteras.
Lo primero que hice fue ir a un mercado, que casualmente estaba a 1 cuadra del hostel.
Me hice amigo de una gitana, que me decia en serbio que venga todos los dias a hacer malabares con limones en su puesto para qeu venda mas.
En general todos muy amables y los precios muy baratos. A algunos se les habia subido el europeismo a la cabeza y no te dejaban tocar la fruta.
Cruzando un tunel por debajo de una avenida, se armaba la feria. El broche inicial lo daban las tangas a 8 por 1. Tenian bastante salida. Y luego de recorrer la ciudad y no parar de ver mujeres hermosas, cada vez que pasaba por el puesto de tangas, queria golpearme la cabeza contra la pared. Por favor, basta ya, esto es una tortura.
He estado en lugares de mujeres hermosas, pero aqui era demasiado. El centro parecia un desfile de modelos. Lo mejor era no salir a la calle, pero tenia que actuar, razon por la cual se complicaba el encierro.

Si venis buscando una fanfarria en cada esquina o abrir la puerta del baño y que salga un ganzo con una banda de música balcánica o no poder dormir de escuchar trompetas, tal vez Belgrado no sea el lugar indicado.

Y si venis sin estar preparado a las bellezas femeninas que se pasean por el centro como si fuera una gran pasarela, posiblemente acabes en un estado de alteración mental que te de parkinson o ataques de pánico. Todo en exceso es mal y los cambios bruscos también. Sentarse en un bar es casi como ver constantemente un canal de moda.
Te sientes el jurado de la pasarella de Milan. Pareciera haber una superabundancia de mujeres. En un primer momento crei que habría sido la guerra, luego de repente que estaba alucinando o que los hombres llamaban demasiado la atención, luego concluí que ninguna rubia de piernas largas, vestidos provocativos y senos prominentes pasa desapercibida. Mas si es una, sino decenas. Hasta las 50nieras se mantienen en perfecta línea. Mejores piernas que toda la selección alemana del 90 o que atletas olímpicos.

Entre otros mitos esta el de la fama mundial de Kusturica y Goran Bregovic. Me conto un italiano que vive en Croacia y conoce bastante bien los balcanes, que por aca mucho nadie se entero de que la van estos dos que hicieron famosos la cultura balcanica en el mundo.
Simbolismos que tienen las peliculas que nadie los entiende fuera de la region, pero aqui si. Como ser en gato negro, gato blanco, cuando las balsas se separan y unos van para un lado y otro para otro, habla de la division de serbia, bosnia y croacia. O algo asi.
En fin,nadie es profeta en su tierra le dije al italiano. Kusturica fue. Y las bandas balcanicas donde estan?

- A vos queres verlas? estan en una avenida. Con 100 euros te tocan todo el dia, te siguen hasta el baño y te tocan mientras follas?
- No, no esta bien un bar donde toquen, un lugar, una fiesta que no pasen turbo folk...
- Eh... dificil, no hay...
- Como que no hay, donde esta el mito que nos vendieron de los balcanes?
- y en un casamiento o en un boda, pero en la calle no.

Estaba Desilusionado cuando comenzo a contar historias de musics gitanos...

Mira, Nenad Jankovic, el mas grande de los cantantes gitanos, el compositor de la musica de las peliculas de Kusturica, ese murio como un verdadero gitano, sin ni un duro. Se gasto todo en vida, en fiestas, en alcohol, en vivir la vida.
Entre otras cosas aca Kusturica pasa desapercibido porque las letras de los temas de Jankovic, son de canciones para niños... continuara

La Suiza por una ventana del tren

2011-08-31T17:09:00.000-07:00

Las cabañas para las herramientas de las huertas son mejores que las chaboles de nuestros barrios pobres.

Los autos duermen vacios por la noche y los yaten flotan como la mierda.

El césped es tan perfecto que parece que no es cierto.

La sonrisa es un don que no conocen estas tierras. Si se vendiera en las tiendas tal vez mas fácil seria que en una panadería te sonrieran algún dia.

El respeto moneda corriete y la indiferencia esta en cuarto creciente.

La propiedad privada comienza a un metro de distancia de cualquier cuerpo.

La basura no es libre de ser desecho y termina presa de los que se creen su dueño.

El avance de las comunicación es proporcional a la imposibilidad de acceder a ellos gratuitamente.

El internet inalhambrico un hecho en el mundo entero es tan difícil de pillarlo libre y sin restricciones como

El baño se paga hasta en el bar donde te comes una tostada. Y eso que no hay una doña sentada en la puerta limpiando la roña que dejan los que pasan por allí.

el tren viaja rápido
para acabar con el tormento
de tener ke transitar
por unas horas
el mismo camino
que un monton de desconocidos
que pueden cruzarte la mirada
y dejarte vacia despojada
pueden ser buena gente
pero eso no es suficiente

No hay fotos... por eso hay escritos
Saludos a Hugo Orell que me recibio en Ginebra y me saque un poco esta impresion tal vez incierta

Escritos para no pagar pasaje

2011-08-31T17:00:00.000-07:00

Tenia miedo, mucho miedo a viajar solo por la europa. La frialdad, la falta de hospitalidad, el todo se paga, pasar sin pena ni gloria, deambular por estaciones.
El verano parecia no existir, la lluvia no paraba de caer y al fin de decidi a partir.
En Hannover, Alemania, me baje de la furgo y me subi al tren. Y esta fue la mejor forma que encontre para dormir tranquilo y que el revisor no se anime a controlarme: escribir sin parar cada vez que se acercaba a controlar.
Asi cruce alemania, suiza, francia, llegue a italia y a los balcanes.

Algunos resultados

1.
Voy a contarte un secreto y tal vez te sirva mucho lo presiento. Subite al tren que quieras y no esperes ni un minuto, saca tu libreta, tu portátil y escribe como si fueras literato, compenetrado, que nada te saque de tu inspiración, tal vez distraigas la atención y sigas viajando como un faraón… no hay mejor ficción que la realidad apasionada… nadie puede contra eso, cuando la musa esta ensimismada, no hay forma de salir de ella, ni un policía ni una revisora, se animan a decirte pare de escribir que quiero saber la hora en que ha subido el susodicho… No hay problema, todo marcha sobre ruedas, si después de que llega uno se anima a llegar el segundo, pondré la misma cara de absorto del mundo, de quien lleva horas sentado en un comodo sillón de un vagon, ni por si acaso imaginara esa pobre muchacha que este farsante no hace mas de un minuto se ha subido al trencito…

2.
Las cosas que estaban echas cuando yo no te veía son como las luces de la vida que florecen con el dia, no te siento, es un tormento, no me dejes , no quiero que seas un cuento, ni un momento, pero si hay tantas obviedades es porque será mejor que nos comportemos como adultos y no nos veamos mejor por el tiempo que haya sido y a lo mejor bienvenido que en otro momento, sea un encuentro, verdadero encuentro de dos que supieron ser mejor de lo que presiento.

3.Si me pillas no hay problema, te espero en la otra estación, y te dejo un cupon para que juegues a nuestro amor, en otra ocacion, a lo mejor te dejo una raspadita, si encuentras tres vueltitas del mismo color se multiplica esta pasión por el doble de lo que hoy te doy….

4.Espere y espere llamadas nocturnas, espere bajo la lluvia, espere en la autopista, espere y cuando menos lo espere que un amor encontré.

5.Si no te sueltas de la cuerda, siempre vas a estar mirando al pasado
Una vez que estes a la deriva comienza nuevamente la vida
Será dura, solitaria, pero impagable.

Escritura automatica, sin parar ni corregir, en el tiempo en que tarda el guarda en pasar a tu lado y obviar de molestarte por estar concentrado.

Nowini Wilkie

2011-08-31T16:49:00.000-07:00

Aunque este en el primer mundo, igualmente todo llega con retraso y de varios meses...
Escribo desde Serbia pero subo historias Polacas que pasaron hace un par de meses...

Es el caso del Cantor Nowini Wilkie, hoy en dia convertido en estacion de tren

Nowini Wilkie, el campeón polaco
Crecio en la frontera cantando borracho
Los hombres lo odiaban
Y las mujeres lo amaban

Escapo a varias guerras
Y le largo a viajar
Llego a buenos aires
Y aprendio a milonguear

Comenzo su carrera en Kryzyz
Con la petaca de vodka pa afinar
Cantando en pésimo alemán
Melodías robadas del arrabal

Una cuenta pendiente
Lo obligo a retornar
A su tierra bombardeada:
Polonia luego de 2 guerra mundial

Fue un éxito un suceso total
Su fama crecia no la podía parar
Traia el mestizaje el tango el malevaje
A tu tierra destrozada por los nazis

Polonia resurgia con sus melodías
Llego hasta berlin un dia de abril
Debuto en el kabaret de Brecht
Y durmió abrazado a la mujer equivocada

Su despegue fue su tumba
Su sentencia de muerte
Inventaron rumores
Y juzgaron sus canciones

Un novio despechado
Hizo correr la bola
Nowini canta desafinado
Y sus temas son robados

Las cartas estaban echadas
Debía defender las injurias
Y decidio batirse a duelo
Mientras cantaba una cumbia

Sus enemigos crecia
Y el se defendia
El escenario se volvió un ring
Y concierto tras concierto
Alguno quedaba tuerto

Se convirtió un desafio
Intentar batirlo en vivo
El cantaba sus canciones
Esquivando patadas y golpes

A nowini el campeón del canto
Nunca la pegaron tanto ( nunca nada le dolio tanto)
Como esa dura bofetada
Que le dio su enomorada

Acusado de haber engañado
A la única mujer que amaba
Otro rumor infundidado
Y su carrera acabada

Triste solo y deprimido
Dejo el trono invicto
Ni una pelea perdida
Y cientos de melodías

112 concierto sobrevivio
A los enemigos que alguien creo

NOwini Wilkie el campeón
El que cantando nunca perdió
Llora en un escenario vacìo
Por ese amor que lo dejo

Un dia en Polonia

2011-07-09T19:06:00.000-07:00

Un carterista polaco encuentra el punto de coincidencia necesario para pegar la parla: ser del pueblo de mi abuelo

Intento dormir en la madrugada polaca, que al igual que la noche alemana amanece tan temprano que no te da tiempo a disfrutarla. Son casi las cuatro. He tomado algunos tragos de un vodka con sabor a manzana, que sabe tan bien que ni te enteras que tiene 39 grados.
A Facundo Cabral lo mataron, pero aqui nadie se ha enterado. A lo sumo sabran algo acerca de Peron porque diariamente lo leen en todas las estaciones de trenes. Peron es el anden en el que llega el tren. Hay desde Peron 1 hasta peron 15, segun la dimension de la estacion ferroviaria.

Entramos a Polonia antes de cruzar la frontera. En una estacion llamada Lichtemberg en las afueras de Berlin, un viejo con audifonos para sordos, con un humor particular y que tranquilamente hubiera podido ser un primo de mi abuelo, nos avispo en un pasillo de la estacion que el tren a Krostyn salia en el anden tres. Faltaban unos minutos para que el mismo se haga presente y atinamos a preguntar donde se compra el pasaje. Entre miradas complices nos varias señoras nos señalaron a otra de pelo muy rubio y pechos grandes, con cartera en mano y mirada acechante. No entendimos muy bien de que se trataba todo eso hasta que se nos acerco y dijo: 5 euros.
No le dimos mucha bola y entramos al tren. La maquina que vendia los boletos ( si las personas por estos lares ya no hacen ese trabajo) nos avisaba que el precio era de 9, 60. Entonces entendimos que a pesar de lo raro de la situacion era mejor darle 5 euros a esa señora rubia. Nos hizo ubicar por ahi, queriendonos dar a entender que formabamos parte de un grupo, que no nos preocuparamos. No toco en frente al viejito de los audifonos. De por cierto era muy divertido y nos hablaba en polaco, aunque no le entienderamos nada.

Al parece la cosa funcionaba de la siguiente manera. Existen unos pasajes grupales que tiene un precio con bastante descuento. Estas señoras comprabas esos y luego captaban gente, cuando el guarda pasaba señalaban a quienes eran parte de ese ficticio grupo.
Obviamente la revisora sabia de que se trataba la cosa, pero hacia vista gorda o mejor dicho no podia hacer nada.

Un viaje no muy largo y ya estabamos en un pueblo de nombre divertido: Kostryn, Polonia. Lo primero que vimos al llegar a la estacion fue un cartel que decia Peron. COmo ya explique significa algo asi como anden. Aunque no deja de ser divertido ver peron por todas partes.
El siguiente tren del lado polaco nos dio la bienvenida a esta nueva realidad. Por la ventana sucedian campos verdes, establos con vacas, casitas modestas y pueblos con nombres divertidos.
Tal fue el caso de Nowini Wilkie. Segun nos contaron, Nowinie Wilkie fue un cantante Polaco de los 30, que genero grandes dicotomias entre la poblacion de oeste Polaco. Viajo y giro por toda Polonia y hasta dicen que fue tentado por la Berlin Enseibler, de Bertolt Brecht para ser partes de la opera de los 3 centavos. La verdad historia nadie la sabe. Pero su mito crece.
Los comentarios hablan de un cantante carismatico, versatil, con habilidades para el baile, pero con grandes problemas para la afinación. Nowini Wilkie gano sus fans entre las mujeres y su fama se extendio hasta Rusia. Sin embargo, un historia de celos catapulto su despegue y sentencio su karmatica historia.

Todo nacio como un juego. Un despechado novio, victima de la seductora y noctura actividad de Nowini, difundió un escrito en el cual convocaba a todos los detractores del cantante polaco a presentarse en su show y agredirlo verbalmente. El juego crecio y en lo sucesivo, las presentacion de Nowini comenzaron a estar plagadas de incidentes. Grupos de jovenes celosos de exito con las mujeres interrupian e intereferian el normal desarrollo de sus conciertos.
Todo llego a mayores cuando Krzyz Groesnan, un adolescente de Poznan, obligado por la el cabecilla de su pandilla, se subio a escena en pleno concierto y lo desafio en vivo y en directo a una pelea mano a mano.
Nowini en pleno subidon adrenalinico no pudo mas que aceptar y asi fue el comienzo de su larga historia de canciones y peleas. Llego a ser mas conocido por su doble habilidad para tan dispares actividades.

A partir dee dia sus concierto se anunciaba con una pelea de Boxea. A veces en el cartel aparecian los contrinctantres que tendria esa noche entre medio de sus musica y otras veces se anunciaba espontaneos contrincantes.

Generalmente a promediaar su show comenzaban los problemas de sonido, los insultos, las lagunas mentales, la perdida de letras y otros pormenores que exaltaban a su publico. En ese momento es que aparecian los indignados espectadores. Uno por uno se subian al escenario y mientras la banda de Nowini tocaba, estos se trenzaban a golpes. El bajista oficiaba de referi.
En mas de una ocacion NOWINI estuvo a punto de ser nokeado pero sobrevivio a tal embestida. Gracias a su fortaleza establecion un record Europa. 53 ganadados, todos por puntos. La resistencia era su fuerte.
Asi de esa forma recorrio toda europa, poniendo y otro mejilla para defender su arte. Lamentablemente el final llego de la manera menos esperada. No fue molido a golpes ni acabo en estado vegetativo por sucesivas peleas en vivo.
Tan solo recibio una descarga electrica cuando intentaba tocar una balada con su nueva guitarra.

Nowini Wilkie, murio invicto. Nadie pudo nokearlo en escena. Nowini, es un mito en esta parte de Polonia y me han hablado bastante de el.

Estamos en Torun, la ciudad de Copernico. Absolutamente turistica.
Hoy conoci mientras trabajada a un señor que simplemente me hablaba en Polaco. Habia alucinado con la bola de cristal e intenba decirme algo en relacion a eso. No daba para enteder casi nada y me limitaba a asintir con la cabeza e intentar mechar mis 5 palabas de polaco. Gracias a otro transeunte ingles parlante que aparecio llegue a decirle que mi abuelo era de Braniks. Razon que fue motivo para emocionarlo y hablarme otros 5 minutos en Polaco.
Por lo que pude deducir el tambien era de esa zona y estaba super feliz por la coincidencia, que algo asi como invitarme a su casa, ser gentil y hospitalario. Le di a entender que seguiria trabajando, le señale un toldo con un cartel de una cerveza polaca, como anunciandole que seguiria por esos lares.
Agarro mi carro y lo acarreo orgulloso. Lo solto luego de que algunos gestos le dieran a esntender que necesitaba haer i historia. Trabaje y antes de terminar aparecio con un vaso de medio litro de cerveza que tuve que beber de un sorbo...
Me siguio caminando hasta el rio, unos 100 metros y largo su discurso de casi 20 minutos.
Era emocionante y desesperante ver como alguien con todo el afan y las ganas de conocerte y comunicarte se vuelve loco al darse cuenta que no le entiendes ni mierda.
En Estrico polaco logre compreder que en algun tiempo habia sido carterista o descuididsta. Eso lo deduci gracias al lengauaje corporal. Paises nordicos y otros habrian sido sus mejores plazas. Luego de un largo rato se despidio.

Me dejo una buena impresión, asi como tantos otros. Una señora con sus dos nietos que no hablaba nada de ingles y mediante un traductor me sonrio e invito a Bydgozcsz, el pueblo donde ire la proxima semana.
En Torun abundan las iglesias, escasean los ciber cafes y luego de las 9 los mas freakis del pueblo pueden arruinarte un show.
Los pajaros ya cantan. Estoy a pasos de un rio gigante separados por una gran muralla de un siglo lejano.
En torun ademas de cientos de iglesias hay un edificio inclinado al estilo de la torre de pisa.
No es necesario que siga hurgando en este largo dia en Polonia. Ha sido suficiente.
Hasta la proxima edición.

Nuevas formas de hacer turismo

2011-07-07T15:48:00.001-07:00

Hacer turismo me aburrio hace tiempo. Fue un furor al comienzo de mis viajes. Pescar mapas, ir a oficinas de turismo, averiguar las atracciones y los lugares que no se pueden dejar de visitar.
Ir apurado gracias a la guía que te metio en la cabeza que en el mismo dia podias hacer tantos kilometros a pie y visitar una docena de monumentos y museos.
Si, hacer turismo es como ir al matadero por motus propio. Caminar junta al rebaño, detenerse donde lo hacen todo, hacer pis apurado y levantar la banderita cuanto te perdes para que tu grupo se acuerde de que son un grupo de ahuevonados unidos por la misma causa: conocer un sitio por boca de otros.

Si, hacer turismo es un trabajo agotador que requiere responsabilidad, estudio, atención. Saber horarios, precios. Leer recomendaciones y letras chicas, folletos, revistas, consultar en internet y en cabinas ubicadas en puntos estrategicos.
Hacer turismo no es para cualquiera. Es una tarea dificil de realizar por motus propio, razon por la cual se terceriza pasando a adoptar la actitud de un infante pre infantil que sale a pasear por el barrio del jardin.

Si, no quedan dudas, hacer turismo te deja mas cansado que antes de irte de vacacaciones. Subir y bajar de autobuses, hacer filas, sacar fotos, leer carteles, escuchar a guias, hablar con otros turistas sobre el clima en Praga o el baño del bus.

Es que hacer turismo es un suplicio, es un vicio que nunca satisface. A decir verdad no eras mas feliz cuando ni sabias que ni existia la torre Eifel, o ahora que sabes que tiene que pagar para entrar.
O no eras mas feliz cuando ni sabias que la Sagrada Familia era una iglesia o ahora que estas en la fila que da vuelta la manzana con 500 giris esperando para entrar.
O no eras mas feliz cuando te imaginabas las piramides de Egipto o ahora que tenes que pelearte para tener una foto sin que nadie te robe camara.

Definitivamente, no recuerdo cuando fue la ultima vez que llegue a una ciudad y acto seguido visite los lugares mas significativos, los sitios de interes, esos a los que van todos corriendo como si fuera a gastarse o perder por ir unos despues o nunca ir.

Yo he adoptado una tecnica particular y propia para acabar conociendo los lugares sin proponertelo.
Brevemente pasare a explicar en que consiste.

A. Perdida, desaparicion o rotura.
Lo mejor definitivamente para tener una experiencia emocionante es perder algo necesario y dificil de conseguir acto seguido de la llegada al sitio a turistear.
Aquie entra en juego la imaginación y la capacidad creativa. Cargadores de moviles, aparatejos, productos tipicos de tu pais de origen o cosas exoticas que te requieran movilizarte mas alla de lo esperado.
A1
Imagine la siguiente situación. Partiendo de la base que odia hacer turismo. Llegas a Barcelona y necesitas unos cordones rojos para tus zapatos. Esos cordones rojos sera el motivo y la excusa para recorrer la ciudad sin rumbo fijo y sin mas objetivo que dar con el paradero de los mismos.
Para ellos deberas preguntar y asesorarte simplemente con el primero que se te cruce. Y asi acabaras doblando en una esquina y encontrandote con la rambla del raval, la sagrada familia o la barceloneta sin que signifiquen mas que el punto de referencia de tu busqueda: asi libremente podras cambiar el centro de referencia y decir: La zapateria Margall donde me compre estos cordones rojos queda al lado de una iglesia super rara, que parece gotica y vaya a saber porque un monton de gente se junta en la puerta. Estaba buena, molaba. Y asi sinceramente sin ideas preconcebidas tu acto turistico se habra consumado sin una predisposicion para ello.
Reviste una adrenalina dificil de explicar. Que tal grado de felicidad puede revestir luego de varios dias de busqueda alla la Zapateria Pi Margall. Ver su vitrina, su mampara vieja y sus luces sepia. La emoción de haber llegado a una meta propia, unica y especial. La sagrada familia queda en segundo plano hasta conseguir tu objetivo. Una vez ahi con el espiritu lleno y saciado, los cordones atados posiblemente levantes la cabeza y reconozcan ese maravilla arquitectonica de Gaudi con la alegria de saber que si no tiene ganas de hacer la fila tu dia de turisteo igualmente ya ha llenado tus expectativas.

Muchas ciudades fueron recorridas bajo ese concepto.
Arequipa en Peru la pasee buscando una bateria de 12 voltios. Fue super emocionante conocer el mundo de los talleres mecanicos de motos.
Rio de Janeiro buscando un bombilla para tomar mate.
La paz buscando un charango.
Madrid un cargador de el equipo de musica. Conoci la calle del payaso Fofo, gracias a un cargador de 15 V 4 A que nunca encontre.
Bogota, buscando unas chalupas.
El sur de Portugal buscando un tecnico electrónico.
Necesidades verdaderas, estupidices de las mas diversas fueron motivo para que caminar y deambular por calles que nunca hubiera pisado de haber seguido las indicaciones de la lonely planet que nunca tuve o el itinerario turistico que siempre aborreci.
Y obviamente buscando plazas y lugares para actuar mate dos pajaros de un tiro, mirar el mundo como un payaso que hace hace turismo mientras descubre y trabaja.
Una tecnica facil de aplicar.
Solo necesita proponerse buscar algo en un sitio desconocido y si es posible con un nombre que en el pais e idioma en el que se encuentre sea completamente diferente.
Cuerdas de Charango en Belgica posiblemente sea mi proxima mision.

El camino de regreso

2011-07-07T14:34:00.000-07:00

Comenzar un blog es algo dificil, complicado. Si, no hay discusion, aunque lo pinten como algo sencillo, que en dos o tres pasos se resuelve, no deja de ser mas que un placebo ilusorio creer que las complicaciones informaticas son lo que impiden o complican la materialización de una bitacora cibernetica.
He comenzado varios y poco a poco han quedado olvidados, presos de la desmotivacion, la falta de lectura. Vaya a saber donde se acumulan esas cientos de direccion ip, proxy o http, con palabras escritas, imagenes e informacion binaria que nadie lee.
La basura cibernetica acabara en algun especie de agujero negro. Existira algun plan de reutilizacion, reciclaje y reducción?
Me viene todo esto a la mente mientras por la ventana entra un aroma a leña. Un pequeño murmuyo raro por cierto en esta hermosa casa alemana llamada Rathauss, en plena plaza de Marianenplatz, rodeada de arboles y verde, a pasos de un canal y una huerta, lindante con un vagon platz ( una vecindad de camiones y vagones de tren). Un lugar dificil de describir por lo inimaginable que puede resultar a alguien que nunca piso Alemania la amplia facilidad y posiblidad que brinda una ciudad como Berlin.
Derribando el mito de la Europa supermoderna y llena de cemento, en Berlin abundan los parques, los lagos, las arboledas misteriosas. Realmente mucho verde que reverdece cuando llega el verano ( si es que llega, dura unos dias y se va).
Entrega paz esta ciudad que a pesar de ser muy extensa, no esta concentrada, ni se siente la acumulacion de gente, ni el stress de una gran ciudad.
Sigo escribiendo y no escucho ruido de coches, algunos pajaritos, el vaiven de las ramas y el aroma a leña.

En las calles proliferan las bicicendas y los paseos para andar o correr. La ciudad esta superpoblada de bicicletas. Es cool, es guay, es fashion, es moderno. Han superado los problemas que aquejan al 3 mundo hace años, o tal vez nunca los tuvieron.
Por eso viajar en bici al contrario de ser grasa o hippie tiene estilo. Los oficinistas de traje, las chicas con falda, gafas y carteras. Hasta las Valijas en las parrillas con pulpos quedan bien.

Alemania. 8 meses de frio o tal vez mas. Lluvia, cielo gris, vida en casa o programada. Cuando el sol sale aparecen como de las madrigueras, sacan sus relucientes bicicletas y aprovechan pa transitar la calle, sentir el viento en la cara, acariciar una pisca de libertad.

Esa que deberian tener con todo el bienestar, el desarrollo y la abundancia, pero que pareciera que no fue asi. El clima amarga. Encierra, ensimisma. Las relaciones son poco efusivas y los encuentros multitudinarios poco frecuentes.
Las plazas si se llenan de jovenes cuando el tata inty reluce, pero falta de frescura en las relaciones, la curiosidad, las ganas de relacionarse no son cosas comunes.
De repente sea prejuicioso y prefiera seguir metido en el mundo latino con los colegas de todas partes que aqui nos hemos venido a encontrar.

Y un rato de soledad no viene mal. Es el bien mas preciado y el mas temido. En dosis necesaria te regala el encuentro con tu interior, con aquello que te hace crecer, crear, pensar. Es necesario, enriquecedor y atemorizante. Vivir en carne propia el vacío, cuando tienes todo y te sientes sin nada. Un momento en el que caes en cuenta de tantas cosas que carecen de sentido. Todo se detiene, el tiempo desaparece y con la mira perdida en el horizonte te reconoces como un ser que al fin y al cabo no tiene nada mas que su fuerza de voluntad, su creatividad, sus sueños.
Me sucede cada tanto ese desmoronamiento de la ficcion que construimos. Del personaje que nos creemos, de la vida que mantenemos en pie.

Y aqui lo veo a diario. Los que no contentos con mirar la vida por television se sientan en una terraza a seguir mirandola pero con otro fondo. La mirada clavada, perdida, vacua, que expresa sin palabras la tristeza de tener todo pero carecer de lo mas importante, la posibilidad de ser feliz sin nada.
Esos fantasmas que viajan en metro infelices, que nunca estan satisfechos, nada es suficiente, la carrera por lo material nunca alcanza.
Cada cual en su mundo, viendo la vida pasar con impermeable y botas para lluvia, con seguridad en comprimidos, con certezas al mayor. Esos que te en el fondo te escupen cuando se dan cuentan de que hay algunos que con tan poco son mil veces mas libres que ellos que necesitan todo para no ser nada.

Es dificil no poder hablar. Tener que gesticular. Perder la capacidad de entendimento inmediato. Darte cuenta que no te sale ni una palabra. Desistir o intentar por otro camino.
Entre el mal humor y ese desinteres individualista por el otro, a veces se hace un poco complicado establecer onda, esa onda que no es necesario hablar, sino esa que siente y se comprueba con un oscilan de cabeza y un leve guiño en el ojo.
Partiendo de la base que nadie hace nada gratis y que poco quieren escuchar historias lejanas, es complicado transitar el conocido camino del exotismo. El misticismo del viajero naufraga.

Berlin es multicultural, meztiza. Hay turcos muchos, mujeres con pañuelos en la cabeza, doner kebap original a precio de fabrica, panaderia con especialidades de sesamo y ricuras dulces.
Hay que adivinar quien puede llegar a hablar ingles y quien. Aunque por seguro un turco no. Y los turcos son pasionales, gritones y dueños de supermercados y verdulerias. Imaginaros que la vida diaria requiere un poco de arte expresivo. Levantarte por la mañana e intentar preguntarle a un turco algo sin que acabe enojando porque no entiende y vos acabes puteado porque no sabes que mierda esta queriendo decir.

Un blanga o un paki siguen siendo mejor opcion por el ingles que ya lo traen incorporado.
Las estaciones de tren o servicios publicos es abominable para intentar averiguar cosas demasiados complicadas. El promedio de los empleados es de 40 pa arriba, viejas con bigotes, alemanas con 30 años de amargura, cansadas de que les pregunten si hablan ingles. Poco pacientes y facilmente irritables la mejor opcion es intentar descifrar la montonera de folletos por cuenta propia.
El primer mundo ha desarrollado un alto grado de hazlo tu mismo o muere en el intento. El empleado amable, ducho en la tarea, que te charla del clima, la señora de la esquina o el partido del domingo brilla por su ausencia.
A cambio de eso una proliferacion impersonal de maquinas con las cuales no te puedes pelear ni putear en caso de algun tipo de incoveniente.

Ejemplo, imprimir fotos. Todo tan moderno y rapido que lo hace una maquina desde un usb. Pero esa maquina no te lee el usb o tus fotos no las encuentras podrás perecer a la espera de una solución. En vez de haber 4 fotocipistas y 2 maquinas hay 8 maquinas 2 empleados y cada cual se hace su movida a su gusto. Te pegas las copias, te cortas las hojas, te las abrochas y encuadernas.
No les pidas que cabeceen o te tiren un centro porque gratis no trabaja nadie. No esta incluido en el trabajo tirarte una onda o asesorarte mas de la cuenta.

No sabe no contesta, buscalo por internet. Su pregunta molesta. Googlealo, hace tu vida, peleate con una maquina, pero no me interrumpas. Las cosas son asi y si no te gusta no me interesa. Tu mundo y el mio son paralelas que no se juntan ni con una sismo de 7.1 escala richter.
Estructuras son leyes o viceversa, no me cuentes tu historia porque nada va a cambiar. Lo que esta dicho se hara aunque truene, llueve o quieras que me deje fluir a la espontaneida.

Sere drastico tal vez. Ha sido una linda experiencia. Chocante casi siempre. El idioma, el humor, la sequedad, la falta de interes por el otro. Pero siempre hay buenos vientos...

Emprendo poco a poco el camino de regreso. El circulo se va cerrando. Mi abuelo Enrique salio de alli hace casi 80 años. Regresare en tren, no se si al mismo sitio donde el partió, pero si a su nación, que vale verga en realidad. Una cultura nomas mas abierta que la alemana, mas fresca, mas receptiva, vodka, mujeres, espontaneidad, trenes que no se saben bien a que hora van a llegar.

Voy camino a Polonia y no a buscar novia. Abro nueva etapa, verano 2011. Polonia me inicia en este camino nuevo, diferente, no por eso mejor. No si festivalear es progresar. Pero es importante conocer, ver, sentir, experimentar, crecer.
Mi Lelo era de ahi, quiero ver que puedo sentir. Hay que saber de donde venimos, pero elegir hacia donde vamos.
Reconocer que mame de los genes, que aprendi donde creci y que aprendi cuando me fui. La sintesis es algo en construccion que pareciera ser yo.

Con la maleta sin cerrar, muchas bolsas y mochilas que no encuentran lugar espero una pizza que nunca sera, sin llave de casa prefiero quedarme aca, escribir y ver que sera de una nueva aventura y cuantas van.

Se corto el internet y todos salieron estaban en la cocina hablando cara a cara.